Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Cependant il se hasarda à regarder l'église. La façade était sombre. Le ciel derrière
étincelait d'étoiles. Le croissant de la lune, qui venait de s'envoler de l'horizon, était arrêté
en ce moment au sommet de la tour de droite, et semblait s'être perché, comme un
oiseau lumineux, au bord de la balustrade découpée en trèfles noirs.
La porte du cloître était fermée. Mais l'archidiacre avait toujours sur lui la clef de la tour
où était son laboratoire. Il s'en servit pour pénétrer dans l'église.
Il trouva dans l'église une obscurité et un silence de caverne. Aux grandes ombres qui
tombaient de toutes parts à larges pans, il reconnut que les tentures de la cérémonie du
matin n'avaient pas encore été enlevées. La grande croix d'argent scintillait au fond des
ténèbres, saupoudrée de quelques points étincelants, comme la voie lactée de cette nuit
de sépulcre. Les longues fenêtres du chœur montraient au-dessus de la draperie noire
l'extrémité supérieure de leurs ogives, dont les vitraux, traversés d'un rayon de lune,
n'avaient plus que les couleurs douteuses de la nuit, une espèce de violet, de blanc et de
bleu dont on ne retrouve la teinte que sur la face des morts. L'archidiacre, en apercevant
tout autour du chœur ces blêmes pointes d'ogives, crut voir des mitres d'évêques
damnés. Il ferma les yeux, et quand il les rouvrit, il crut que c'était un cercle de visages
pâles qui le regardaient.
Il se mit à fuir à travers l'église. Alors il lui sembla que l'église aussi s'ébranlait, remuait,
s'animait, vivait, que chaque grosse colonne devenait une patte énorme qui battait le sol
de sa large spatule de pierre, et que la gigantesque cathédrale n'était plus qu'une sorte
d'éléphant prodigieux qui soufflait et marchait avec ses piliers pour pieds, ses deux tours
pour trompes et l'immense drap noir pour caparaçon.
Ainsi la fièvre ou la folie était arrivée à un tel degré d'intensité que le monde extérieur
n'était plus pour l'infortuné qu'une sorte d'apocalypse visible, palpable, effrayante.
Il fut un moment soulagé. En s'enfonçant sous les bas côtés, il aperçut, derrière un massif
de piliers, une lueur rougeâtre. Il y courut comme à une étoile. C'était la pauvre lampe qui
éclairait jour et nuit le bréviaire public de Notre-Dame sous son treillis de fer. Il se jeta
avidement sur le saint livre, dans l'espoir d'y trouver quelque consolation ou quelque
encouragement. Le livre était ouvert à ce passage de Job, sur lequel son œil fixe se
promena: «Et un esprit passa devant ma face, et j'entendis un petit souffle, et le poil de
ma chair se hérissa.»
À cette lecture lugubre, il éprouva ce qu'éprouve l'aveugle qui se sent piquer par le bâton
qu'il a ramassé. Ses genoux se dérobèrent sous lui, et il s'affaissa sur le pavé, songeant à
celle qui était morte dans le jour. Il sentait passer et se dégorger dans son cerveau tant
de fumées monstrueuses qu'il lui semblait que sa tête était devenue une des cheminées
de l'enfer.
Il paraît qu'il resta longtemps dans cette attitude, ne pensant plus, abîmé et passif sous la
main du démon. Enfin, quelque force lui revint, il songea à s'aller réfugier dans la tour
près de son fidèle Quasimodo. Il se leva, et, comme il avait peur, il prit pour s'éclairer la
lampe du bréviaire. C'était un sacrilège; mais il n'en était plus à regarder à si peu de
chose.
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