Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
assez? Rendez-la-moi, un jour, une heure, une minute, une minute, Seigneur! et jetezmoi
ensuite au démon pour l'éternité! Oh! si je savais où traîne un pan de votre robe, je
m'y cramponnerais de mes deux mains, et il faudrait bien que vous me rendissiez mon
enfant! Son joli petit soulier, est-ce que vous n'en avez pas pitié, Seigneur? Pouvez-vous
condamner une pauvre mère à ce supplice de quinze ans? Bonne Vierge! bonne Vierge du
ciel! mon enfant-Jésus à moi, on me l'a pris, on me l'a volé, on l'a mangé sur une bruyère,
on a bu son sang, on a mâché ses os! Bonne Vierge, ayez pitié de moi! Ma fille! il me faut
ma fille! Qu'est-ce que cela me fait, qu'elle soit dans le paradis? je ne veux pas de votre
ange, je veux mon enfant! Je suis une lionne, je veux mon lionceau.- Oh! je me tordrai
sur la terre, et je briserai la pierre avec mon front, et je me damnerai, et je vous
maudirai, Seigneur, si vous me gardez mon enfant! vous voyez bien que j'ai les bras tout
mordus, Seigneur! est-ce que le bon Dieu n'a pas de pitié?- Oh! ne me donnez que du sel
et du pain noir, pourvu que j'aie ma fille et qu'elle me réchauffe comme un soleil! Hélas!
Dieu mon Seigneur, je ne suis qu'une vile pécheresse; mais ma fille me rendait pieuse.
J'étais pleine de religion pour l'amour d'elle; et je vous voyais à travers son sourire
comme par une ouverture du ciel.- Oh! que je puisse seulement une fois, encore une fois,
une seule fois, chausser ce soulier à son joli petit pied rose, et je meurs, bonne Vierge, en
vous bénissant!- Ah! quinze ans! elle serait grande maintenant!- Malheureuse enfant!
quoi! c'est donc bien vrai, je ne la reverrai plus, pas même dans le ciel! car, moi, je n'irai
pas. Oh quelle misère! dire que voilà son soulier, et que c'est tout!»
La malheureuse s'était jetée sur ce soulier, sa consolation et son désespoir depuis tant
d'années, et ses entrailles se déchiraient en sanglots comme le premier jour. Car pour une
mère qui a perdu son enfant, c'est toujours le premier jour. Cette douleur-là ne vieillit pas.
Les habits de deuil ont beau s'user et blanchir: le cœur reste noir.
En ce moment, de fraîches et joyeuses voix d'enfants passèrent devant la cellule. Toutes
les fois que des enfants frappaient sa vue ou son oreille, la pauvre mère se précipitait
dans l'angle le plus sombre de son sépulcre, et l'on eût dit qu'elle cherchait à plonger sa
tête dans la pierre pour ne pas les entendre. Cette fois, au contraire, elle se dressa
comme en sursaut, et écouta avidement. Un des petits garçons venait de dire: «C'est
qu'on va pendre une égyptienne aujourd'hui.»
Avec le brusque soubresaut de cette araignée que nous avons vue se jeter sur une
mouche au tremblement de sa toile, elle courut à sa lucarne, qui donnait, comme on sait,
sur la place de Grève. En effet, une échelle était dressée près du gibet permanent, et le
maître des basses-œuvres s'occupait d'en rajuster les chaînes rouillées par la pluie. Il y
avait quelque peuple alentour.
Le groupe rieur des enfants était déjà loin. La sachette chercha des yeux un passant
qu'elle pût interroger. Elle avisa, tout à côté de sa loge, un prêtre qui faisait semblant de
lire dans le bréviaire public, mais qui était beaucoup moins occupé du lettrain de fer
treillissé que du gibet, vers lequel il jetait de temps à autre un sombre et farouche coup
d'œil. Elle reconnut monsieur l'archidiacre de Josas, un saint homme.
«Mon père, demanda-t-elle, qui va-t-on pendre là?»
Le prêtre la regarda et ne répondit pas; elle répéta sa question. Alors il dit: «Je ne sais
pas.
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