Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
regardait vers le toit. L'égyptienne ne bougeait pas plus que lui. Un palefrenier vint
détacher le cheval, et le fit entrer à l'écurie du logis.
La journée entière se passa ainsi, Quasimodo sur la borne, la Esmeralda sur le toit,
Phoebus sans doute aux pieds de Fleur-de-Lys.
Enfin la nuit vint; une nuit sans lune, une nuit obscure. Quasimodo eut beau fixer son
regard sur la Esmeralda. Bientôt ce ne fut plus qu'une blancheur dans le crépuscule; puis
rien. Tout s'effaça, tout était noir.
Quasimodo vit s'illuminer du haut en bas de la façade les fenêtres du logis Gondelaurier. Il
vit s'allumer l'une après l'autre les autres croisées de la place; il les vit aussi s'éteindre
jusqu'à la dernière. Car il resta toute la soirée à son poste. L'officier ne sortait pas. Quand
les derniers passants furent rentrés chez eux, quand toutes les croisées des autres
maisons furent éteintes, Quasimodo demeura tout à fait seul, tout à fait dans l'ombre. Il
n'y avait pas alors de luminaire dans le Parvis de Notre-Dame.
Cependant les fenêtres du logis Gondelaurier étaient restées éclairées, même après
minuit. Quasimodo immobile et attentif voyait passer sur les vitraux de mille couleurs une
foule d'ombres vives et dansantes. S'il n'eût pas été sourd, à mesure que la rumeur de
Paris endormi s'éteignait, il eût entendu de plus en plus distinctement, dans l'intérieur du
logis Gondelaurier, un bruit de fête, de rires et de musiques.
Vers une heure du matin, les conviés commencèrent à se retirer. Quasimodo enveloppé de
ténèbres les regardait tous sous le porche éclairé de flambeaux. Aucun n'était le capitaine.
Il était plein de pensées tristes. Par moments il regardait en l'air, comme ceux qui
s'ennuient. De grands nuages noirs, lourds, déchirés, crevassés, pendaient comme des
hamacs de crêpe sous le cintre étoilé de la nuit. On eût dit les toiles d'araignée de la
voûte du ciel.
Dans un de ces moments, il vit tout à coup s'ouvrir mystérieusement la porte-fenêtre du
balcon dont la balustrade de pierre se découpait au-dessus de sa tête. La frêle porte de
vitre donna passage à deux personnes derrière lesquelles elle se referma sans bruit.
C'était un homme et une femme. Ce ne fut pas sans peine que Quasimodo parvint à
reconnaître dans l'homme le beau capitaine, dans la femme la jeune dame qu'il avait vue
le matin souhaiter la bienvenue à l'officier, du haut de ce même balcon. La place était
parfaitement obscure, et un double rideau cramoisi qui était retombé derrière la porte au
moment où elle s'était refermée ne laissait guère arriver sur le balcon la lumière de
l'appartement.
Le jeune homme et la jeune fille, autant qu'en pouvait juger notre sourd qui n'entendait
pas une de leurs paroles, paraissaient s'abandonner à un fort tendre tête-à-tête. La jeune
fille semblait avoir permis à l'officier de lui faire une ceinture de son bras, et résistait
doucement à un baiser.
Quasimodo assistait d'en bas à cette scène d'autant plus gracieuse à voir qu'elle n'était
pas faite pour être vue. Il contemplait ce bonheur, cette beauté avec amertume. Après
tout, la nature n'était pas muette chez le pauvre diable, et sa colonne vertébrale, toute
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