Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
aussi hardiment élancé dans le vide que toute flèche de cathédrale; et l'impression était la
même. Cette impression avait même cela d'étrange et de plus profond, que c'était bien le
clocher de Strasbourg, mais le clocher de Strasbourg haut de deux lieues, quelque chose
d'inouï, de gigantesque, d'incommensurable, un édifice comme nul œil humain n'en a vu,
une tour de Babel. Les cheminées des maisons, les créneaux des murailles, les pignons
taillés des toits, la flèche des Augustins, la Tour de Nesle, toutes ces saillies qui
ébréchaient le profil du colossal obélisque, ajoutaient à l'illusion en jouant bizarrement à
l'œil les découpures d'une sculpture touffue et fantastique.
Claude, dans l'état d'hallucination où il se trouvait, crut voir, voir de ses yeux vivants, le
clocher de l'enfer; les mille lumières répandues sur toute la hauteur de l'épouvantable
tour lui parurent autant de porches de l'immense fournaise intérieure; les voix et les
rumeurs qui s'en échappaient, autant de cris, autant de râles. Alors il eut peur, il mit ses
mains sur ses oreilles pour ne plus entendre, tourna le dos pour ne plus voir, et s'éloigna à
grands pas de l'effroyable vision.
Mais la vision était en lui.
Quand il rentra dans les rues, les passants qui se coudoyaient aux lueurs des devantures
de boutiques lui faisaient l'effet d'une éternelle allée et venue de spectres autour de lui. Il
avait des fracas étranges dans l'oreille. Des fantaisies extraordinaires lui troublaient
l'esprit. Il ne voyait ni les maisons, ni le pavé, ni les chariots, ni les hommes et les
femmes, mais un chaos d'objets indéterminés qui se fondaient par les bords les uns dans
les autres. Au coin de la rue de la Barillerie, il y avait une boutique d'épicerie, dont
l'auvent était, selon l'usage immémorial, garni dans son pourtour de ces cerceaux de ferblanc
auxquels pend un cercle de chandelles de bois qui s'entre-choquent au vent en
claquant comme des castagnettes. Il crut entendre s'entre-heurter dans l'ombre le
trousseau de squelettes de Montfaucon.
«Oh! murmura-t-il, le vent de la nuit les chasse les uns contre les autres, et mêle le bruit
de leurs chaînes au bruit de leurs os! Elle est peut-être là, parmi eux!»
Éperdu, il ne sut où il allait. Au bout de quelques pas, il se trouva sur le pont Saint-Michel.
Il y avait une lumière à une fenêtre d'un rez-de-chaussée. Il s'approcha. À travers un
vitrage fêlé, il vit une salle sordide, qui réveilla un souvenir confus dans son esprit. Dans
cette salle, mal éclairée d'une lampe maigre, il y avait un jeune homme blond et frais, à
figure joyeuse, qui embrassait, avec de grands éclats de rire, une jeune fille fort
effrontément parée. Et, près de la lampe, il y avait une vieille femme qui filait et qui
chantait d'une voix chevrotante. Comme le jeune homme ne riait pas toujours, la chanson
de la vieille arrivait par lambeaux jusqu'au prêtre. C'était quelque chose d'inintelligible et
d'affreux.
Grève, aboye, Grève, grouille!
File, file, ma quenouille,
File sa corde au bourreau
Qui siffle dans le préau.
Grève, aboye, Grève, grouille!
La belle corde de chanvre!
Semez d'Issy jusqu'à Vanvre
Du chanvre et non pas du blé.
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