Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
de mort posées sur des vélins bigarrés de figures et de caractères, de gros manuscrits
empilés tout ouverts sans pitié pour les angles cassants du parchemin, enfin, toutes les
ordures de la science, et partout, sur ce fouillis, de la poussière et des toiles d'araignée;
mais il n'y avait point de cercle de lettres lumineuses, point de docteur en extase
contemplant la flamboyante vision comme l'aigle regarde son soleil.
Pourtant la cellule n'était point déserte. Un homme était assis dans le fauteuil et courbé
sur la table. Jehan, auquel il tournait le dos, ne pouvait voir que ses épaules et le derrière
de son crâne; mais il n'eut pas de peine à reconnaître cette tête chauve à laquelle la
nature avait fait une tonsure éternelle, comme si elle avait voulu marquer par un symbole
extérieur l'irrésistible vocation cléricale de l'archidiacre.
Jehan reconnut donc son frère. Mais la porte s'était ouverte si doucement que rien n'avait
averti dom Claude de sa présence. Le curieux écolier en profita pour examiner quelques
instants à loisir la cellule. Un large fourneau, qu'il n'avait pas remarqué au premier abord,
était à gauche du fauteuil, au-dessous de la lucarne. Le rayon de jour qui pénétrait par
cette ouverture traversait une ronde toile d'araignée, qui inscrivait avec goût sa rosace
délicate dans l'ogive de la lucarne, et au centre de laquelle l'insecte architecte se tenait
immobile comme le moyeu de cette roue de dentelle. Sur le fourneau étaient accumulés
en désordre toutes sortes de vases, des fioles de grès, des cornues de verre, des matras
de charbon. Jehan observa en soupirant qu'il n'y avait pas un poêlon. «Elle est fraîche, la
batterie de cuisine!» pensa-t-il.
Du reste, il n'y avait pas de feu dans le fourneau, et il paraissait même qu'on n'en avait
pas allumé depuis longtemps. Un masque de verre, que Jehan remarqua parmi les
ustensiles d'alchimie, et qui servait sans doute à préserver le visage de l'archidiacre
lorsqu'il élaborait quelque substance redoutable, était dans un coin, couvert de poussière,
et comme oublié. À côté gisait un soufflet non moins poudreux, et dont la feuille
supérieure portait cette légende incrustée en lettres de cuivre: SPIRA, SPERA.
D'autres légendes étaient écrites, selon la mode des hermétiques, en grand nombre sur
les murs; les unes tracées à l'encre, les autres gravées avec une pointe de métal. Du
reste, lettres gothiques, lettres hébraïques, lettres grecques et lettres romaines pêlemêle,
les inscriptions débordant au hasard, celles-ci sur celles-là, les plus fraîches effaçant
les plus anciennes, et toutes s'enchevêtrant les unes dans les autres comme les branches
d'une broussaille, comme les piques d'une mêlée. C'était, en effet, une assez confuse
mêlée de toutes les philosophies, de toutes les rêveries, de toutes les sagesses humaines.
Il y en avait une çà et là qui brillait sur les autres comme un drapeau parmi les fers de
lance. C'était, la plupart du temps, une brève devise latine ou grecque, comme les
formulait si bien le moyen âge: Unde? inde?- Homo homini monstrum.- Astra, castra,
nomen, numen.- Μέγα βιβλίον, μέγα κακό
ν.- Sapere aude.- Flat ubi vult,- etc.;
quelquefois un mot dénué de tout sens apparent: Aναγκοφαγία9], ce qui cachait peutêtre
une allusion amère au régime du cloître; quelquefois une simple maxime de discipline
cléricale formulée en un hexamètre réglementaire: Coelestem dominum, terrestrem dicito
domnum. Il y avait aussi passimdes grimoires hébraïques, auxquels Jehan, déjà fort peu
grec, ne comprenait rien, et le tout était traversé à tout propos par des étoiles, des
figures d'hommes ou d'animaux et des triangles qui s'intersectaient, ce qui ne contribuait
pas peu à faire ressembler la muraille barbouillée de la cellule à une feuille de papier sur
laquelle un singe aurait promené une plume chargée d'encre.
180