Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Cependant de ses yeux mornes s'échappait un regard, un regard ineffable, un regard
profond, lugubre, imperturbable, incessamment fixé à un angle de la cellule qu'on ne
pouvait voir du dehors; un regard qui semblait rattacher toutes les sombres pensées de
cette âme en détresse à je ne sais quel objet mystérieux.
Telle était la créature qui recevait de son habitacle le nom de recluse, et de son vêtement
le nom de sachette.
Les trois femmes, car Gervaise s'était réunie à Mahiette et à Oudarde, regardaient par la
lucarne. Leur tête interceptait le faible jour du cachot, sans que la misérable qu'elles en
privaient ainsi parût faire attention à elles. «Ne la troublons pas, dit Oudarde à voix
basse, elle est dans son extase, elle prie.»
Cependant Mahiette considérait avec une anxiété toujours croissante cette tête hâve,
flétrie, échevelée, et ses yeux se remplissaient de larmes. «Voilà qui serait bien singulier»,
murmurait-elle.
Elle passa sa tête à travers les barreaux du soupirail, et parvint à faire arriver son regard
jusque dans l'angle où le regard de la malheureuse était invariablement attaché.
Quand elle retira sa tête de la lucarne, son visage était inondé de larmes.
«Comment appelez-vous cette femme?» demanda-t-elle à Oudarde.
Oudarde répondit:
«Nous la nommons sœur Gudule.
- Et moi, reprit Mahiette, je l'appelle Paquette la Chantefleurie.»
Alors, mettant un doigt sur sa bouche, elle fit signe à Oudarde stupéfaite de passer sa
tête par la lucarne et de regarder.
Oudarde regarda, et vit, dans l'angle où l'œil de la recluse était fixé avec cette sombre
extase, un petit soulier de satin rose, brodé de mille passequilles d'or et d'argent.
Gervaise regarda après Oudarde, et alors les trois femmes, considérant la malheureuse
mère, se mirent à pleurer.
Ni leurs regards cependant, ni leurs larmes n'avaient distrait la recluse. Ses mains
restaient jointes, ses lèvres muettes, ses yeux fixes, et, pour qui savait son histoire, ce
petit soulier regardé ainsi fendait le cœur. Les trois femmes n'avaient pas encore proféré
une parole; elles n'osaient parler, même à voix basse. Ce grand silence, cette grande
douleur, ce grand oubli où tout avait disparu hors une chose, leur faisaient l'effet d'un
maître-autel de Pâques ou de Noël. Elles se taisaient, elles se recueillaient, elles étaient
prêtes à s'agenouiller. Il leur semblait qu'elles venaient d'entrer dans une église le jour de
Ténèbres.
Enfin Gervaise, la plus curieuse des trois, et par conséquent la moins sensible, essaya de
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