Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
de lune. C'était la Grève. On distinguait au milieu une espèce de croix noire debout.
C'était le gibet. Elle reconnut tout cela, et vit où elle était.
L'homme s'arrêta, se tourna vers elle, et leva sa carapoue.
«Oh! bégaya-t-elle pétrifiée, je savais bien que c'était encore lui!»
C'était le prêtre. Il avait l'air de son fantôme. C'est un effet du clair de lune. Il semble
qu'à cette lumière on ne voie que les spectres des choses.
«Écoute», lui dit-il, et elle frémit au son de cette voix funeste qu'elle n'avait pas entendue
depuis longtemps. Il continua. Il articulait avec ces saccades brèves et haletantes qui
révèlent par leurs secousses de profonds tremblements intérieurs. «Écoute. Nous sommes
ici. Je vais te parler. Ceci est la Grève. C'est ici un point extrême. La destinée nous livre
l'un à l'autre. Je vais décider de ta vie; toi, de mon âme. Voici une place et une nuit au
delà desquelles on ne voit rien. Écoute-moi donc. Je vais te dire... D'abord ne me parle
pas de ton Phoebus. (En disant cela, il allait et venait, comme un homme qui ne peut
rester en place, et la tirait après lui.) Ne m'en parle pas. Vois-tu? si tu prononces ce nom,
je ne sais pas ce que je ferai, mais ce sera terrible.»
Cela dit, comme un corps qui retrouve son centre de gravité, il redevint immobile. Mais
ses paroles ne décelaient pas moins d'agitation. Sa voix était de plus en plus basse.
«Ne détourne point la tête ainsi. Écoute-moi. C'est une affaire sérieuse. D'abord, voici ce
qui s'est passé.- On ne rira pas de tout ceci, je te jure.- Qu'est-ce donc que je disais?
rappelle-le-moi! ah!- Il y a un arrêt du parlement qui te rend à l'échafaud. Je viens de te
tirer de leurs mains. Mais les voilà qui te poursuivent. Regarde.»
Il étendit le bras vers la Cité. Les perquisitions en effet paraissaient y continuer. Les
rumeurs se rapprochaient. La tour de la maison du Lieutenant, située vis-à-vis la Grève,
était pleine de bruit et de clartés, et l'on voyait des soldats courir sur le quai opposé, avec
des torches et ces cris: «L'égyptienne! où est l'égyptienne? Mort! mort!»
«Tu vois bien qu'ils te poursuivent, et que je ne te mens pas. Moi, je t'aime.- N'ouvre pas
la bouche, ne me parle plutôt pas, si c'est pour me dire que tu me hais. Je suis décidé à
ne plus entendre cela.- Je viens de te sauver. Laisse-moi d'abord achever.- Je puis te
sauver tout à fait. J'ai tout préparé. C'est à toi de vouloir. Comme tu voudras, je pourrai.»
Il s'interrompit violemment. «Non, ce n'est pas cela qu'il faut dire.»
Et courant, et la faisant courir, car il ne la lâchait pas, il marcha droit au gibet, et le lui
montrant du doigt:
«Choisis entre nous deux», dit-il froidement.
Elle s'arracha de ses mains et tomba au pied du gibet en embrassant cet appui funèbre.
Puis elle tourna sa belle tête à demi, et regarda le prêtre par-dessus son épaule. On eût
dit une sainte Vierge au pied de la croix. Le prêtre était demeuré sans mouvement, le
doigt toujours levé vers le gibet, conservant son geste, comme une statue.
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