Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
l'homme chauve qui ne quittait pas la bohémienne des yeux.
Elle tressaillit, se détourna; mais les applaudissements éclatèrent et couvrirent la morose
exclamation.
Ils l'effacèrent même si complètement dans son esprit qu'elle continua d'interpeller sa
chèvre.
«Djali, comment fait maître Guichard Grand-Remy, capitaine des pistoliers de la ville, à la
procession de la Chandeleur?»
Djali se dressa sur ses pattes de derrière et se mit à bêler, en marchant avec une si
gentille gravité que le cercle entier des spectateurs éclata de rire à cette parodie de la
dévotion intéressée du capitaine des pistoliers.
«Djali, reprit la jeune fille enhardie par le succès croissant, comment prêche maître
Jacques Charmolue, procureur du roi en cour d'église?»
La chèvre prit séance sur son derrière, et se mit à bêler, en agitant ses pattes de devant
d'une si étrange façon que, hormis le mauvais français et le mauvais latin, geste, accent,
attitude, tout Jacques Charmolue y était.
Et la foule d'applaudir de plus belle.
«Sacrilège! profanation!» reprit la voix de l'homme chauve.
La bohémienne se retourna encore une fois.
«Ah! dit-elle, c'est ce vilain homme!» puis, allongeant sa lèvre inférieure au delà de la
lèvre supérieure, elle fit une petite moue qui paraissait lui être familière, pirouetta sur le
talon, et se mit à recueillir dans un tambour de basque les dons de la multitude.
Les grands-blancs, les petits-blancs, les targes, les liards-à-l'aigle pleuvaient. Tout à coup
elle passa devant Gringoire. Gringoire mit si étourdiment la main à sa poche qu'elle
s'arrêta. «Diable!» dit le poète en trouvant au fond de sa poche la réalité, c'est-à-dire le
vide. Cependant la jolie fille était là, le regardant avec ses grands yeux, lui tendant son
tambour, et attendant. Gringoire suait à grosses gouttes. S'il avait eu le Pérou dans sa
poche, certainement il l'eût donné à la danseuse; mais Gringoire n'avait pas le Pérou, et
d'ailleurs l'Amérique n'était pas encore découverte.
Heureusement un incident inattendu vint à son secours.
«T'en iras-tu, sauterelle d'Égypte?» cria une voix aigre qui partait du coin le plus sombre
de la place.
La jeune fille se retourna effrayée. Ce n'était plus la voix de l'homme chauve; c'était une
voix de femme, une voix dévote et méchante.
Du reste, ce cri, qui fit peur à la bohémienne, mit en joie une troupe d'enfants qui rôdait
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