Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
pendre les sorcières. La quenaille de peuple est à bas. Je vous laisse besogner tout seul.
Vous trouverez bon que j'aille rejoindre ma compagnie, pour ce qu'elle est sans
capitaine.» Cette voix, c'était celle de Phoebus de Châteaupers. Ce qui se passa en elle
est ineffable. Il était donc là, son ami, son protecteur, son appui, son asile, son Phoebus!
Elle se leva, et avant que sa mère eût pu l'en empêcher, elle s'était jetée à la lucarne en
criant:
«Phoebus! à moi, mon Phoebus!»
Phoebus n'y était plus. Il venait de tourner au galop l'angle de la rue de la Coutellerie.
Mais Tristan n'était pas encore parti.
La recluse se précipita sur sa fille avec un rugissement. Elle la retira violemment en
arrière en lui enfonçant ses ongles dans le cou. Une mère tigresse n'y regarde pas de si
près. Mais il était trop tard, Tristan avait vu.
«Hé! hé! s'écria-t-il avec un rire qui déchaussait toutes ses dents et faisait ressembler sa
figure au museau d'un loup, deux souris dans la souricière!
- Je m'en doutais», dit le soldat.
Tristan lui frappa sur l'épaule: «Tu es un bon chat!- Allons, ajouta-t-il, où est Henriet
Cousin?»
Un homme qui n'avait ni le vêtement ni la mine des soldats sortit de leurs rangs. Il portait
un costume mi-parti gris et brun, les cheveux plats, des manches de cuir, et un paquet de
cordes à sa grosse main. Cet homme accompagnait toujours Tristan, qui accompagnait
toujours Louis XI.
«L'ami, dit Tristan l'Hermite, je présume que voilà la sorcière que nous cherchions. Tu vas
me pendre cela. As-tu ton échelle?
- Il y en a une là sous le hangar de la Maison-aux-Piliers, répondit l'homme. Est-ce à cette
justice-là que nous ferons la chose? poursuivit-il en montrant le gibet de pierre.
- Oui.
- Ho hé! reprit l'homme avec un gros rire plus bestial encore que celui du prévôt, nous
n'aurons pas beaucoup de chemin à faire.
- Dépêche! dit Tristan. Tu riras après.»
Cependant, depuis que Tristan avait vu sa fille et que tout espoir était perdu, la recluse
n'avait pas encore dit une parole. Elle avait jeté la pauvre égyptienne à demi morte dans
le coin du caveau, et s'était replacée à la lucarne, ses deux mains appuyées à l'angle de
l'entablement comme deux griffes. Dans cette attitude, on la voyait promener
intrépidement sur tous ces soldats son regard, qui était redevenu fauve et insensé. Au
moment où Henriet Cousin s'approcha de la loge, elle lui fit une figure tellement sauvage
qu'il recula.
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