Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
avec lui, son ancien goût pour elle s'était réveillé, non dans toute sa fraîcheur, mais dans
toute son ardeur; après tout, ce n'est pas grand crime de manger un peu son blé en
herbe; je ne sais si ces pensées lui passèrent dans l'esprit, mais ce qui est certain, c'est
que Fleur-de-Lys fut tout à coup effrayée de l'expression de son regard. Elle regarda
autour d'elle, et ne vit plus sa mère.
«Mon Dieu! dit-elle rouge et inquiète, j'ai bien chaud!
- Je crois en effet, répondit Phoebus, qu'il n'est pas loin de midi. Le soleil est gênant. Il
n'y a qu'à fermer les rideaux.
- Non, non, cria la pauvre petite, j'ai besoin d'air au contraire.»
Et comme une biche qui sent le souffle de la meute, elle se leva, courut à la fenêtre,
l'ouvrit, et se précipita sur le balcon.
Phoebus, assez contrarié, l'y suivit.
La place du Parvis Notre-Dame, sur laquelle le balcon donnait, comme on sait, présentait
en ce moment un spectacle sinistre et singulier qui fit brusquement changer de nature à
l'effroi de la timide Fleur-de-Lys.
Une foule immense, qui refluait dans toutes les rues adjacentes, encombrait la place
proprement dite. La petite muraille à hauteur d'appui qui entourait le Parvis n'eût pas suffi
à le maintenir libre, si elle n'eût été doublée d'une haie épaisse de sergents des onzevingts
et de hacquebutiers, la coulevrine au poing. Grâce à ce taillis de piques et
d'arquebuses, le Parvis était vide. L'entrée en était gardée par un gros de hallebardiers
aux armes de l'évêque. Les larges portes de l'église étaient fermées, ce qui contrastait
avec les innombrables fenêtres de la place, lesquelles, ouvertes jusque sur les pignons,
laissaient voir des milliers de têtes entassées à peu près comme les piles de boulets dans
un parc d'artillerie.
La surface de cette cohue était grise, sale et terreuse. Le spectacle qu'elle attendait était
évidemment de ceux qui ont le privilège d'extraire et d'appeler ce qu'il y a de plus
immonde dans la population. Rien de hideux comme le bruit qui s'échappait de ce
fourmillement de coiffes jaunes et de chevelures sordides. Dans cette foule, il y avait plus
de rires que de cris, plus de femmes que d'hommes.
De temps en temps quelque voix aigre et vibrante perçait la rumeur générale.
«Ohé! Mahiet Baliffre! est-ce qu'on va la pendre là?
- Imbécile! c'est ici l'amende honorable, en chemise! le bon Dieu va lui tousser du latin
dans la figure! Cela se fait toujours ici, à midi. Si c'est la potence que tu veux, va-t'en à la
Grève.
- J'irai après.»
«Dites donc, la Boucandry? est-il vrai qu'elle ait refusé un confesseur?
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