Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
- Ah! dit Gringoire, c'est que son père et sa mère étaient des gens fantasques qui l'ont fait
de tempérament taciturne.»
Il fallut qu'elle se contentât de cette explication. Gringoire la prit par la main, son
compagnon ramassa la lanterne et marcha devant. La peur étourdissait la jeune fille. Elle
se laissa emmener. La chèvre les suivait en sautant, si joyeuse de revoir Gringoire qu'elle
le faisait trébucher à tout moment pour lui fourrer ses cornes dans les jambes.
«Voilà la vie, disait le philosophe chaque fois qu'il manquait de tomber, ce sont souvent
nos meilleurs amis qui nous font choir!»
Ils descendirent rapidement l'escalier des tours, traversèrent l'église, pleine de ténèbres
et de solitude et toute résonnante de vacarme, ce qui faisait un affreux contraste, et
sortirent dans la cour du cloître par la Porte-Rouge. Le cloître était abandonné, les
chanoines s'étaient enfuis dans l'évêché pour y prier en commun; la cour était vide,
quelques laquais effarouchés s'y blottissaient dans les coins obscurs. Ils se dirigèrent vers
la petite porte qui donnait de cette cour sur le Terrain. L'homme noir l'ouvrit avec une clef
qu'il avait. Nos lecteurs savent que le Terrain était une langue de terre enclose de murs du
côté de la Cité, et appartenant au chapitre de Notre-Dame, qui terminait l'île à l'orient
derrière l'église. Ils trouvèrent cet enclos parfaitement désert. Là, il y avait déjà moins de
tumulte dans l'air. La rumeur de l'assaut des truands leur arrivait plus brouillée et moins
criarde. Le vent frais qui suit le fil de l'eau remuait les feuilles de l'arbre unique planté à la
pointe du Terrain avec un bruit déjà appréciable. Cependant ils étaient encore fort près du
péril. Les édifices les plus rapprochés d'eux étaient l'évêché et l'église. Il y avait
visiblement un grand désordre intérieur dans l'évêché. Sa masse ténébreuse était toute
sillonnée de lumières qui y couraient d'une fenêtre à l'autre; comme, lorsqu'on vient de
brûler du papier, il reste un sombre édifice de cendre où de vives étincelles font mille
courses bizarres. À côté, les énormes tours de Notre-Dame, ainsi vues de derrière avec la
longue nef sur laquelle elles se dressent, découpées en noir sur la rouge et vaste lueur qui
emplissait le Parvis, ressemblaient aux deux chenets gigantesques d'un feu de cyclopes.
Ce qu'on voyait de Paris de tous côtés oscillait à l'œil dans une ombre mêlée de lumière.
Rembrandt a de ces fonds de tableau.
L'homme à la lanterne marcha droit à la pointe du Terrain. Il y avait là, au bord extrême
de l'eau, le débris vermoulu d'une haie de pieux maillée de lattes où une basse vigne
accrochait quelques maigres branches étendues comme les doigts d'une main ouverte.
Derrière, dans l'ombre que faisait ce treillis, une petite barque était cachée. L'homme fit
signe à Gringoire et à sa compagne d'y entrer. La chèvre les y suivit. L'homme y descendit
le dernier. Puis il coupa l'amarre du bateau, l'éloigna de terre avec un long croc, et,
saisissant deux rames, s'assit à l'avant, en ramant de toutes ses forces vers le large. La
Seine est fort rapide en cet endroit, et il eut assez de peine à quitter la pointe de l'île.
Le premier soin de Gringoire en entrant dans le bateau fut de mettre la chèvre sur ses
genoux. Il prit place à l'arrière, et la jeune fille, à qui l'inconnu inspirait une inquiétude
indéfinissable, vint s'asseoir et se serrer contre le poète.
Quand notre philosophe sentit le bateau s'ébranler, il battit des mains, et baisa Djali entre
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