Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
cloche en branle, avant que la grosse voix de Marie eût pu jeter une seule clameur, la
porte de l'église n'avait-elle pas dix fois le temps d'être enfoncée? C'était précisément
l'instant où les hutins s'avançaient vers elle avec leur serrurerie. Que faire?
Tout d'un coup, il se souvint que des maçons avaient travaillé tout le jour à réparer le mur,
la charpente et la toiture de la tour méridionale. Ce fut un trait de lumière. Le mur était
en pierre, la toiture en plomb, la charpente en bois. Cette charpente prodigieuse, si
touffue qu'on appelait la forêt.
Quasimodo courut à cette tour. Les chambres inférieures étaient en effet pleines de
matériaux. Il y avait des piles de moellons, des feuilles de plomb en rouleaux, des
faisceaux de lattes, de fortes solives déjà entaillées par la scie, des tas de gravats. Un
arsenal complet.
L'instant pressait. Les pinces et les marteaux travaillaient en bas. Avec une force que
décuplait le sentiment du danger, il souleva une des poutres, la plus lourde, la plus
longue, il la fit sortir par une lucarne, puis, la ressaisissant du dehors de la tour, il la fit
glisser sur l'angle de la balustrade qui entoure la plate-forme, et la lâcha sur l'abîme.
L'énorme charpente, dans cette chute de cent soixante pieds, raclant la muraille, cassant
les sculptures, tourna plusieurs fois sur elle-même comme une aile de moulin qui s'en irait
toute seule à travers l'espace. Enfin elle toucha le sol, l'horrible cri s'éleva, et la noire
poutre, en rebondissant sur le pavé, ressemblait à un serpent qui saute.
Quasimodo vit les truands s'éparpiller à la chute du madrier, comme la cendre au souffle
d'un enfant. Il profita de leur épouvante, et tandis qu'ils fixaient un regard superstitieux
sur la massue tombée du ciel, et qu'ils éborgnaient les saints de pierre du portail avec une
décharge de sagettes et de chevrotines, Quasimodo entassait silencieusement des
gravats, des pierres, des moellons, jusqu'aux sacs d'outils des maçons, sur le rebord de
cette balustrade d'où la poutre s'était déjà élancée.
Aussi, dès qu'ils se mirent à battre la grande porte, la grêle de moellons commença à
tomber, et il leur sembla que l'église se démolissait d'elle-même sur leur tête.
Qui eût pu voir Quasimodo en ce moment eût été effrayé. Indépendamment de ce qu'il
avait empilé de projectiles sur la balustrade, il avait amoncelé un tas de pierres sur la
plate-forme même. Dès que les moellons amassés sur le rebord extérieur furent épuisés,
il prit au tas. Alors il se baissait, se relevait, se baissait et se relevait encore, avec une
activité incroyable. Sa grosse tête de gnome se penchait par-dessus la balustrade, puis
une pierre énorme tombait, puis une autre, puis une autre. De temps en temps il suivait
une belle pierre de l'œil, et, quand elle tuait bien, il disait: «Hun!»
Cependant les gueux ne se décourageaient pas. Déjà plus de vingt fois l'épaisse porte sur
laquelle ils s'acharnaient avait tremblé sous la pesanteur de leur bélier de chêne multipliée
par la force de cent hommes. Les panneaux craquaient, les ciselures volaient en éclats,
les gonds à chaque secousse sautaient en sursaut sur leurs pitons, les ais se détraquaient,
le bois tombait en poudre broyé entre les nervures de fer. Heureusement pour Quasimodo,
il y avait plus de fer que de bois.
Il sentait pourtant que la grande porte chancelait. Quoiqu'il n'entendît pas, chaque coup
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