Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
regards hébétés.
«Sainte Vierge! dit-il enfin quand la surprise lui permit de parler, voilà deux luronnes!»
La bohémienne rompit le silence de son côté.
«Il faut que tu sois un drôle bien hardi!
- Pardon, mademoiselle, dit Gringoire en souriant. Mais pourquoi donc m'avez-vous pris
pour mari?
- Fallait-il te laisser pendre?
- Ainsi, reprit le poète un peu désappointé dans ses espérances amoureuses, vous n'avez
eu d'autre pensée en m'épousant que de me sauver du gibet?
- Et quelle autre pensée veux-tu que j'aie eue?»
Gringoire se mordit les lèvres. «Allons, dit-il, je suis pas encore si triomphant en Cupido
que je croyais. Mais alors, à quoi bon avoir cassé cette pauvre cruche?»
Cependant le poignard de la Esmeralda et les cornes de la chèvre étaient toujours sur la
défensive.
«Mademoiselle Esmeralda, dit le poète, capitulons. Je ne suis pas clerc-greffier au
Châtelet, et ne vous chicanerai pas de porter ainsi une dague dans Paris à la barbe des
ordonnances et prohibitions de M. le prévôt. Vous n'ignorez pas pourtant que Noël
Lescripvain a été condamné il y a huit jours en dix sols parisis pour avoir porté un
braquemard. Or ce n'est pas mon affaire, et je viens au fait. Je vous jure sur ma part de
paradis de ne pas vous approcher sans votre congé et permission; mais donnez-moi à
souper.»
Au fond, Gringoire, comme M. Despréaux, était «très peu voluptueux». Il n'était pas de
cette espèce chevalière et mousquetaire qui prend les jeunes filles d'assaut. En matière
d'amour, comme en toute autre affaire, il était volontiers pour les temporisations et les
moyens termes; et un bon souper, en tête à tête aimable, lui paraissait, surtout quand il
avait faim, un entr'acte excellent entre le prologue et le dénoûment d'une aventure
d'amour.
L'égyptienne ne répondit pas. Elle fit sa petite moue dédaigneuse, dressa la tête comme
un oiseau, puis éclata de rire, et le poignard mignon disparut comme il était venu, sans
que Gringoire pût voir où l'abeille cachait son aiguillon.
Un moment après, il y avait sur la table un pain de seigle, une tranche de lard, quelques
pommes ridées et un broc de cervoise. Gringoire se mit à manger avec emportement. À
entendre le cliquetis furieux de sa fourchette de fer et de son assiette de faïence, on eût
dit que tout son amour s'était tourné en appétit.
La jeune fille assise devant lui le regardait faire en silence, visiblement préoccupée d'une
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