Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
- Eh bien, suivez-moi.»
En parlant ainsi, le prêtre lui prit le bras. La malheureuse était gelée jusque dans les
entrailles, cependant cette main lui fit une impression de froid.
«Oh! murmura-t-elle, c'est la main glacée de la mort.- Qui êtes-vous donc?»
Le prêtre releva son capuchon. Elle regarda. C'était ce visage sinistre qui la poursuivait
depuis si longtemps, cette tête de démon qui lui était apparue chez la Falourdel au-dessus
de la tête adorée de son Phoebus, cet œil qu'elle avait vu pour la dernière fois briller près
d'un poignard.
Cette apparition, toujours si fatale pour elle, et qui l'avait ainsi poussée de malheur en
malheur jusqu'au supplice, la tira de son engourdissement. Il lui sembla que l'espèce de
voile qui s'était épaissi sur sa mémoire se déchirait. Tous les détails de sa lugubre
aventure, depuis la scène nocturne chez la Falourdel jusqu'à sa condamnation à la
Tournelle, lui revinrent à la fois dans l'esprit, non pas vagues et confus comme
jusqu'alors, mais distincts, crus, tranchés, palpitants, terribles. Ces souvenirs à demi
effacés, et presque oblitérés par l'excès de la souffrance, la sombre figure qu'elle avait
devant elle les raviva, comme l'approche du feu fait ressortir toutes fraîches sur le papier
blanc les lettres invisibles qu'on y a tracées avec de l'encre sympathique. Il lui sembla que
toutes les plaies de son cœur se rouvraient et saignaient à la fois.
«Hah! cria-t-elle, les mains sur ses yeux et avec un tremblement convulsif, c'est le
prêtre!»
Puis elle laissa tomber ses bras découragés, et resta assise, la tête baissée, l'œil fixé à
terre, muette, et continuant de trembler.
Le prêtre la regardait de l'œil d'un milan qui a longtemps plané en rond du plus haut du
ciel autour d'une pauvre alouette tapie dans les blés, qui a longtemps rétréci en silence
les cercles formidables de son vol, et tout à coup s'est abattu sur sa proie comme la flèche
de l'éclair, et la tient pantelante dans sa griffe.
Elle se mit à murmurer tout bas:
«Achevez! achevez! le dernier coup!» Et elle enfonçait sa tête avec terreur entre ses
épaules, comme la brebis qui attend le coup de massue du boucher.
«Je vous fais donc horreur?» dit-il enfin.
Elle ne répondit pas.
«Est-ce que je vous fais horreur?» répéta-t-il.
Ses lèvres se contractèrent comme si elle souriait.
«Oui, dit-elle, le bourreau raille le condamné. Voilà des mois qu'il me poursuit, qu'il me
menace, qu'il m'épouvante! Sans lui, mon Dieu, que j'étais heureuse! C'est lui qui m'a
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