Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
- Capitaine Phoebus, vous êtes un heureux gendarme!»
L'archidiacre entendit toute cette conversation. Ses dents claquèrent. Un frisson, visible
aux yeux, parcourut tout son corps. Il s'arrêta un moment, s'appuya à une borne comme
un homme ivre, puis il reprit la piste des deux joyeux drôles.
Au moment où il les rejoignit, ils avaient changé de conversation. Il les entendit chanter à
tue-tête le vieux refrain:
Les enfants des Petits-Carreaux
Se font pendre comme des veaux.
VII
LE MOINE BOURRU
L'illustre cabaret de La Pomme d'Ève était situé dans l'Université, au coin de la rue de la
Rondelle et de la rue du Bâtonnier. C'était une salle au rez-de-chaussée, assez vaste et
fort basse, avec une voûte dont la retombée centrale s'appuyait sur un gros pilier de bois
peint en jaune; des tables partout, de luisants brocs d'étain accrochés au mur, toujours
force buveurs, des filles à foison, un vitrage sur la rue, une vigne à la porte, et au-dessus
de cette porte une criarde planche de tôle, enluminée d'une pomme et d'une femme,
rouillée par la pluie et tournant au vent sur une broche de fer. Cette façon de girouette qui
regardait le pavé était l'enseigne.
La nuit tombait. Le carrefour était noir. Le cabaret plein de chandelles flamboyait de loin
comme une forge dans l'ombre. On entendait le bruit des verres, des ripailles, des
jurements, des querelles qui s'échappait par les carreaux cassés. À travers la brume que
la chaleur de la salle répandait sur la devanture vitrée, on voyait fourmiller cent figures
confuses, et de temps en temps un éclat de rire sonore s'en détachait. Les passants qui
allaient à leurs affaires longeaient sans y jeter les yeux cette vitre tumultueuse.
Seulement, par intervalles, quelque petit garçon en guenilles se haussait sur la pointe des
pieds jusqu'à l'appui de la devanture et jetait dans le cabaret la vieille huée goguenarde
dont on poursuivait alors les ivrognes: «Aux Houls, saouls, saouls, saouls!»
Un homme cependant se promenait imperturbablement devant la bruyante taverne, y
regardant sans cesse, et ne s'en écartant pas plus qu'un piquier de sa guérite. Il avait un
manteau jusqu'au nez. Ce manteau, il venait de l'acheter au fripier qui avoisinait La
Pomme d'Ève, sans doute pour se garantir du froid des soirées de mars, peut-être pour
cacher son costume. De temps en temps il s'arrêtait devant le vitrage trouble à mailles de
plomb, il écoutait, regardait, et frappait du pied.
Enfin la porte du cabaret s'ouvrit. C'est ce qu'il paraissait attendre. Deux buveurs en
sortirent. Le rayon de lumière qui s'échappa de la porte empourpra un moment leurs
joviales figures. L'homme au manteau s'alla mettre en observation sous un porche de
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