Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
fois persistez-vous à nier les faits dont vous êtes accusée?»
Cette fois elle ne put que faire un signe de tête. La voix lui manqua.
«Vous persistez? dit Jacques Charmolue. Alors, j'en suis désespéré, mais il faut que je
remplisse le devoir de mon office.
- Monsieur le procureur du roi, dit brusquement Pierrat, par où commencerons-nous?»
Charmolue hésita un moment avec la grimace ambiguë d'un poète qui cherche une rime.
«Par le brodequin», dit-il enfin.
L'infortunée se sentit si profondément abandonnée de Dieu et des hommes que sa tête
tomba sur sa poitrine comme une chose inerte qui n'a pas de force en soi.
Le tourmenteur et le médecin s'approchèrent d'elle à la fois. En même temps, les deux
valets se mirent à fouiller dans leur hideux arsenal.
Au cliquetis de ces affreuses ferrailles, la malheureuse enfant tressaillit comme une
grenouille morte qu'on galvanise. «Oh! murmura-t-elle, si bas que nul ne l'entendit, ô
mon Phoebus!» Puis elle se replongea dans son immobilité et dans son silence de marbre.
Ce spectacle eût déchiré tout autre cœur que des cœurs de juges. On eût dit une pauvre
âme pécheresse questionnée par Satan sous l'écarlate guichet de l'enfer. Le misérable
corps auquel allait se cramponner cette effroyable fourmilière de scies, de roues et de
chevalets, l'être qu'allaient manier ces âpres mains de bourreaux et de tenailles, c'était
donc cette douce, blanche et fragile créature. Pauvre grain de mil que la justice humaine
donnait à moudre aux épouvantables meules de la torture!
Cependant les mains calleuses des valets de Pierrat Torterue avaient brutalement mis à nu
cette jambe charmante, ce petit pied qui avaient tant de fois émerveillé les passants de
leur gentillesse et de leur beauté dans les carrefours de Paris.
«C'est dommage!» grommela le tourmenteur en considérant ces formes si gracieuses et si
délicates. Si l'archidiacre eût été présent, certes, il se fût souvenu en ce moment de son
symbole de l'araignée et de la mouche.
Bientôt la malheureuse vit, à travers un nuage qui se répandait sur ses yeux, approcher le
brodequin, bientôt elle vit son pied emboîté entre les ais ferrés disparaître sous l'effrayant
appareil. Alors la terreur lui rendit de la force. «Ôtez-moi cela!» cria-t-elle avec
emportement. Et, se dressant tout échevelée: «Grâce!»
Elle s'élança hors du lit pour se jeter aux pieds du procureur du roi, mais sa jambe était
prise dans le lourd bloc de chêne et de ferrures, et elle s'affaissa sur le brodequin, plus
brisée qu'une abeille qui aurait un plomb sur l'aile.
À un signe de Charmolue, on la replaça sur le lit, et deux grosses mains assujettirent à sa
fine ceinture la courroie qui pendait de la voûte.
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