Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
grand dommage, la pauvre Djali! qu'il avait trop de deux condamnées ainsi accrochées
après lui, qu'enfin son compagnon ne demandait pas mieux que de se charger de
l'égyptienne. Il se livrait entre ses pensées un violent combat, dans lequel, comme le
Jupiter de L'Iliade, il pesait tour à tour l'égyptienne et la chèvre; et il les regardait l'une
après l'autre, avec des yeux humides de larmes, en disant entre ses dents: «Je ne puis
pas pourtant vous sauver toutes deux.»
Une secousse les avertit enfin que le bateau abordait. Le brouhaha sinistre remplissait
toujours la Cité. L'inconnu se leva, vint à l'égyptienne, et voulut lui prendre le bras pour
l'aider à descendre. Elle le repoussa, et se pendit à la manche de Gringoire, qui, de son
côté, occupé de la chèvre, la repoussa presque. Alors elle sauta seule à bas du bateau.
Elle était si troublée qu'elle ne savait ce qu'elle faisait, où elle allait. Elle demeura ainsi un
moment stupéfaite, regardant couler l'eau. Quand elle revint un peu à elle, elle était seule
sur le port avec l'inconnu. Il paraît que Gringoire avait profité de l'instant du
débarquement pour s'esquiver avec la chèvre dans le pâté de maisons de la rue Greniersur-l'eau.
La pauvre égyptienne frissonna de se voir seule avec cet homme. Elle voulut parler, crier,
appeler Gringoire, sa langue était inerte dans sa bouche, et aucun son ne sortit de ses
lèvres. Tout à coup elle sentit la main de l'inconnu sur la sienne. C'était une main froide et
forte. Ses dents claquèrent, elle devint plus pâle que le rayon de lune qui l'éclairait.
L'homme ne dit pas une parole. Il se mit à remonter à grands pas vers la place de Grève,
en la tenant par la main. En cet instant, elle sentit vaguement que la destinée est une
force irrésistible. Elle n'avait plus de ressort, elle se laissa entraîner, courant tandis qu'il
marchait. Le quai en cet endroit allait en montant. Il lui semblait cependant qu'elle
descendait une pente.
Elle regarda de tous côtés. Pas un passant. Le quai était absolument désert. Elle
n'entendait de bruit, elle ne sentait remuer des hommes que dans la Cité tumultueuse et
rougeoyante, dont elle n'était séparée que par un bras de Seine, et d'où son nom lui
arrivait mêlé à des cris de mort. Le reste de Paris était répandu autour d'elle par grands
blocs d'ombre.
Cependant l'inconnu l'entraînait toujours avec le même silence et la même rapidité. Elle
ne retrouvait dans sa mémoire aucun des lieux où elle marchait. En passant devant une
fenêtre éclairée, elle fit un effort, se raidit brusquement, et cria: «Au secours!»
Le bourgeois à qui était la fenêtre l'ouvrit, y parut en chemise avec sa lampe, regarda sur
le quai avec un air hébété, prononça quelques paroles qu'elle n'entendit pas, et referma
son volet. C'était la dernière lueur d'espoir qui s'éteignait.
L'homme noir ne proféra pas une syllabe, il la tenait bien, et se remit à marcher plus vite.
Elle ne résista plus, et le suivit, brisée.
De temps en temps elle recueillait un peu de force, et disait d'une voix entrecoupée par
les cahots du pavé et l'essoufflement de la course: «Qui êtes-vous? qui êtes-vous?» Il ne
répondait point.
Ils arrivèrent ainsi, toujours le long du quai, à une place assez grande. Il y avait un peu
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