Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Plus loin, c'étaient des voisines à leur fenêtre avec des chandelles que le brouillard faisait
grésiller.
«Votre mari vous a-t-il conté le malheur, madamoiselle La Boudraque?
- Non. Qu'est-ce que c'est donc, madamoiselle Turquant?
- Le cheval de M. Gilles Godin, le notaire au Châtelet, qui s'est effarouché des Flamands et
de leur procession, et qui a renversé maître Philippot Avrillot, oblat des Célestins.
- En vérité?
- Bellement.
- Un cheval bourgeois! c'est un peu fort. Si c'était un cheval de cavalerie, à la bonne
heure!»
Et les fenêtres se refermaient. Mais Gringoire n'en avait pas moins perdu le fil de ses
idées.
Heureusement il le retrouvait vite et le renouait sans peine, grâce à la bohémienne, grâce
à Djali, qui marchaient toujours devant lui; deux fines, délicates et charmantes créatures,
dont il admirait les petits pieds, les jolies formes, les gracieuses manières, les confondant
presque dans sa contemplation; pour l'intelligence et la bonne amitié, les croyant toutes
deux jeunes filles; pour la légèreté, l'agilité, la dextérité de la marche, les trouvant
chèvres toutes deux.
Les rues cependant devenaient à tout moment plus noires et plus désertes. Le couvre-feu
était sonné depuis longtemps, et l'on commençait à ne plus rencontrer qu'à de rares
intervalles un passant sur le pavé, une lumière aux fenêtres. Gringoire s'était engagé, à la
suite de l'égyptienne, dans ce dédale inextricable de ruelles, de carrefours et de culs-desac,
qui environne l'ancien sépulcre des Saints-Innocents, et qui ressemble à un écheveau
de fil brouillé par un chat. «Voilà des rues qui ont bien peu de logique!» disait Gringoire,
perdu dans ces mille circuits qui revenaient sans cesse sur eux-mêmes, mais où la jeune
fille suivait un chemin qui lui paraissait bien connu, sans hésiter et d'un pas de plus en
plus rapide. Quant à lui, il eût parfaitement ignoré où il était, s'il n'eût aperçu en passant,
au détour d'une rue, la masse octogone du pilori des halles, dont le sommet à jour
détachait vivement sa découpure noire sur une fenêtre encore éclairée de la rue Verdelet.
Depuis quelques instants, il avait attiré l'attention de la jeune fille; elle avait à plusieurs
reprises tourné la tête vers lui avec inquiétude; elle s'était même une fois arrêtée tout
court, avait profité d'un rayon de lumière qui s'échappait d'une boulangerie entr'ouverte
pour le regarder fixement du haut en bas; puis, ce coup d'œil jeté, Gringoire lui avait vu
faire cette petite moue qu'il avait déjà remarquée, et elle avait passé outre.
Cette petite moue donna à penser à Gringoire. Il y avait certainement du dédain et de la
moquerie dans cette gracieuse grimace. Aussi commençait-il à baisser la tête, à compter
les pavés, et à suivre la jeune fille d'un peu plus loin, lorsque, au tournant d'une rue qui
venait de la lui faire perdre de vue, il l'entendit pousser un cri perçant.
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