Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
«Qu'est-ce que cela veut dire, la Esmeralda? dit Gringoire en joignant les mains avec
désolation. Ah! mon Dieu! il paraît que c'est le tour des fenêtres maintenant.»
Il se retourna vers la table de marbre, et vit que la représentation était interrompue.
C'était précisément l'instant où Jupiter devait paraître avec sa foudre. Or Jupiter se tenait
immobile au bas du théâtre.
«Michel Giborne! cria le poète irrité, que fais-tu là? est-ce ton rôle? monte donc!
- Hélas, dit Jupiter, un écolier vient de prendre l'échelle.»
Gringoire regarda. La chose n'était que trop vraie. Toute communication était interceptée
entre son nœud et son dénouement.
«Le drôle! murmura-t-il. Et pourquoi a-t-il pris cette échelle?
- Pour aller voir la Esmeralda, répondit piteusement Jupiter. Il a dit: Tiens, voilà une
échelle qui ne sert pas! et il l'a prise.»
C'était le dernier coup. Gringoire le reçut avec résignation.
«Que le diable vous emporte! dit-il aux comédiens, et si je suis payé vous le serez.»
Alors il fit retraite, la tête basse, mais le dernier, comme un général qui s'est bien battu.
Et tout en descendant les tortueux escaliers du Palais: «Belle cohue d'ânes et de butors
que ces Parisiens! grommelait-il entre ses dents; ils viennent pour entendre un mystère,
et n'en écoutent rien! Ils se sont occupés de tout le monde, de Clopin Trouillefou, du
cardinal, de Coppenole, de Quasimodo, du diable! mais de madame la Vierge Marie, point.
Si j'avais su, je vous en aurais donné, des Vierges Marie, badauds! Et moi! venir pour voir
des visages, et ne voir que des dos! être poète, et avoir le succès d'un apothicaire! Il est
vrai qu'Homerus a mendié par les bourgades grecques, et que Nason mourut en exil chez
les Moscovites. Mais je veux que le diable m'écorche si je comprends ce qu'ils veulent dire
avec leur Esmeralda! Qu'est-ce que c'est que ce mot-là d'abord? c'est de l'égyptiaque!»
LIVRE DEUXIÈME
I
DE CHARYBDE EN SCYLLA
La nuit arrive de bonne heure en janvier. Les rues étaient déjà sombres quand Gringoire
sortit du Palais. Cette nuit tombée lui plut; il lui tardait d'aborder quelque ruelle obscure
et déserte pour y méditer à son aise et pour que le philosophe posât le premier appareil
sur la blessure du poète. La philosophie était du reste son seul refuge, car il ne savait où
loger. Après l'éclatant avortement de son coup d'essai théâtral, il n'osait rentrer dans le
logis qu'il occupait, rue Grenier-sur-l'Eau, vis-à-vis le Port-au-Foin, ayant compté sur ce
que M. le prévôt devait lui donner de son épithalame pour payer à maître Guillaume
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