Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Personne ne fit un pas.
Le prévôt jura: «Tête-Christ! mes gens de guerre! peur d'une femme!
- Monseigneur, dit Henriet, vous appelez cela une femme?
- Elle a une crinière de lion! dit un autre.
- Allons! repartit le prévôt, la baie est assez large. Entrez-y trois de front, comme à la
brèche de Pontoise. Finissons, mort-Mahom! Le premier qui recule, j'en fais deux
morceaux!»
Placés entre le prévôt et la mère, tous deux menaçants, les soldats hésitèrent un
moment, puis, prenant leur parti, s'avancèrent vers le Trou aux Rats.
Quand la recluse vit cela, elle se dressa brusquement sur les genoux, écarta ses cheveux
de son visage, puis laissa retomber ses mains maigres et écorchées sur ses cuisses. Alors
de grosses larmes sortirent une à une de ses yeux, elles descendaient par une ride le long
de ses joues comme un torrent par le lit qu'il s'est creusé. En même temps elle se mit à
parler, mais d'une voix si suppliante, si douce, si soumise et si poignante, qu'à l'entour de
Tristan plus d'un vieil argousin qui aurait mangé de la chair humaine s'essuyait les yeux.
«Messeigneurs! messieurs les sergents, un mot! C'est une chose qu'il faut que je vous
dise. C'est ma fille, voyez-vous? ma chère petite fille que j'avais perdue! Écoutez. C'est
une histoire. Figurez-vous que je connais très bien messieurs les sergents. Ils ont toujours
été bons pour moi dans le temps que les petits garçons me jetaient des pierres parce que
je faisais la vie d'amour. Voyez-vous? vous me laisserez mon enfant, quand vous saurez!
je suis une pauvre fille de joie. Ce sont les bohémiennes qui me l'ont volée. Même que j'ai
gardé son soulier quinze ans. Tenez, le voilà. Elle avait ce pied-là. À Reims! La
Chantefleurie! rue Folle-Peine! Vous avez connu cela peut-être. C'était moi. Dans votre
jeunesse, alors, c'était un beau temps. On passait de bons quarts d'heure. Vous aurez
pitié de moi, n'est-ce pas, messeigneurs? Les égyptiennes me l'ont volée, elles me l'ont
cachée quinze ans. Je la croyais morte. Figurez-vous, mes bons amis, que je la croyais
morte, j'ai passé quinze ans ici, dans cette cave, sans feu l'hiver. C'est dur, cela. Le
pauvre cher petit soulier! j'ai tant crié que le bon Dieu m'a entendue. Cette nuit, il m'a
rendu ma fille. C'est un miracle du bon Dieu. Elle n'était pas morte. Vous ne me la
prendrez pas, j'en suis sûre. Encore si c'était moi, je ne dirais pas, mais elle, une enfant
de seize ans! laissez-lui le temps de voir le soleil!- Qu'est-ce qu'elle vous a fait? rien du
tout. Moi non plus. Si vous saviez que je n'ai qu'elle, que je suis vieille, que c'est une
bénédiction que la sainte Vierge m'envoie. Et puis, vous êtes si bons tous! Vous ne saviez
pas que c'était ma fille, à présent vous le savez. Oh! je l'aime! Monsieur le grand prévôt,
j'aimerais mieux un trou à mes entrailles qu'une égratignure à son doigt! C'est vous qui
avez l'air d'un bon seigneur! Ce que je vous dis là vous explique la chose, n'est-il pas vrai?
Oh! si vous avez eu une mère, monseigneur! vous êtes le capitaine, laissez-moi mon
enfant! Considérez que je vous prie à genoux, comme on prie un Jésus-Christ! Je ne
demande rien à personne, je suis de Reims, messeigneurs, j'ai un petit champ de mon
oncle Mahiet Pradon. Je ne suis pas une mendiante. Je ne veux rien, mais je veux mon
enfant! Oh! je veux garder mon enfant! Le bon Dieu, qui est le maître, ne me l'a pas
rendue pour rien! Le roi! vous dites le roi! Cela ne lui fera déjà pas beaucoup de plaisir
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