Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Cependant les croisées s'étaient rouvertes. Les voisins, entendant les cris de guerre des
gens du roi, s'étaient mêlés à l'affaire, et de tous les étages les balles pleuvaient sur les
truands. Le Parvis était plein d'une fumée épaisse que la mousqueterie rayait de feu. On y
distinguait confusément la façade de Notre-Dame, et l'Hôtel-Dieu décrépit, avec quelques
hâves malades qui regardaient du haut de son toit écaillé de lucarnes.
Enfin les truands cédèrent. La lassitude, le défaut de bonnes armes, l'effroi de cette
surprise, la mousqueterie des fenêtres, le brave choc des gens du roi, tout les abattit. Ils
forcèrent la ligne des assaillants, et se mirent à fuir dans toutes les directions, laissant
dans le Parvis un encombrement de morts.
Quand Quasimodo, qui n'avait pas cessé un moment de combattre, vit cette déroute, il
tomba à deux genoux, et leva les mains au ciel; puis, ivre de joie, il courut, il monta avec
la vitesse d'un oiseau à cette cellule dont il avait si intrépidement défendu les approches.
Il n'avait plus qu'une pensée maintenant, c'était de s'agenouiller devant celle qu'il venait
de sauver une seconde fois.
Lorsqu'il entra dans la cellule, il la trouva vide.
LIVRE ONZIÈME
I
LE PETIT SOULIER
Au moment où les truands avaient assailli l'église, la Esmeralda dormait.
Bientôt la rumeur toujours croissante autour de l'édifice et le bêlement inquiet de sa
chèvre éveillée avant elle l'avaient tirée de ce sommeil. Elle s'était levée sur son séant,
elle avait écouté, elle avait regardé, puis, effrayée de la lueur et du bruit, elle s'était jetée
hors de la cellule et avait été voir. L'aspect de la place, la vision qui s'y agitait, le désordre
de cet assaut nocturne, cette foule hideuse, sautelante comme une nuée de grenouilles, à
demi entrevue dans les ténèbres, le coassement de cette rauque multitude, ces quelques
torches rouges courant et se croisant sur cette ombre comme les feux de nuit qui rayent
la surface brumeuse des marais, toute cette scène lui fit l'effet d'une mystérieuse bataille
engagée entre les fantômes du sabbat et les monstres de pierre de l'église. Imbue dès
l'enfance des superstitions de la tribu bohémienne, sa première pensée fut qu'elle avait
surpris en maléfice les étranges êtres propres à la nuit. Alors elle courut épouvantée se
tapir dans sa cellule, demandant à son grabat un moins horrible cauchemar.
Peu à peu les premières fumées de la peur s'étaient pourtant dissipées; au bruit sans
cesse grandissant, et à plusieurs autres signes de réalité, elle s'était sentie investie, non
de spectres, mais d'êtres humains. Alors sa frayeur, sans s'accroître, s'était transformée.
Elle avait songé à la possibilité d'une mutinerie populaire pour l'arracher de son asile.
L'idée de reperdre encore une fois la vie, Phoebus, qu'elle entrevoyait toujours dans son
avenir, le profond néant de sa faiblesse, toute fuite fermée, aucun appui, son abandon,
son isolement, ces pensées et mille autres l'avaient accablée. Elle était tombée à genoux,
la tête sur son lit, les mains jointes sur sa tête, pleine d'anxiété et de frémissement, et
quoique égyptienne, idolâtre et païenne, elle s'était mise à demander avec sanglots grâce
au bon Dieu chrétien et à prier Notre-Dame son hôtesse. Car, ne crût-on à rien, il y a des
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