Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
une seule pensée debout. Sa raison y gisait, à peu près entièrement détruite. Il n'avait
plus que deux images distinctes dans l'esprit: la Esmeralda et la potence. Tout le reste
était noir. Ces deux images rapprochées lui présentaient un groupe effroyable, et plus il y
fixait ce qui lui restait d'attention et de pensée, plus il les voyait croître, selon une
progression fantastique, l'une en grâce, en charme, en beauté, en lumière, l'autre en
horreur; de sorte qu'à la fin la Esmeralda lui apparaissait comme une étoile, le gibet
comme un énorme bras décharné.
Une chose remarquable, c'est que pendant toute cette torture il ne lui vint pas l'idée
sérieuse de mourir. Le misérable était ainsi fait. Il tenait à la vie. Peut-être voyait-il
réellement l'enfer derrière.
Cependant le jour continuait de baisser. L'être vivant qui existait encore en lui songea
confusément au retour. Il se croyait loin de Paris; mais, en s'orientant, il s'aperçut qu'il
n'avait fait que tourner l'enceinte de l'Université. La flèche de Saint-Sulpice et les trois
hautes aiguilles de Saint-Germain-des-Prés dépassaient l'horizon à sa droite. Il se dirigea
de ce côté. Quand il entendit le qui-vive des hommes d'armes de l'abbé autour de la
circonvallation crénelée de Saint-Germain, il se détourna, prit un sentier qui s'offrit à lui
entre le moulin de l'abbaye et la maladrerie du bourg, et au bout de quelques instants se
trouva sur la lisière du Pré-aux-Clercs. Ce pré était célèbre par les tumultes qui s'y
faisaient jour et nuit; c'était l'hydre des pauvres moines de Saint-Germain, quod monachis
Sancti-Germani pratensis hydra fuit, clericis nova semper dissidiorum capita suscitantibus.
L'archidiacre craignit d'y rencontrer quelqu'un; il avait peur de tout visage humain; il
venait d'éviter l'Université, le bourg Saint-Germain, il voulait ne rentrer dans les rues que
le plus tard possible. Il longea le Pré-aux-Clercs, prit le sentier désert qui le séparait du
Dieu-Neuf, et arriva enfin au bord de l'eau. Là, dom Claude trouva un batelier qui, pour
quelques deniers parisis, lui fit remonter la Seine jusqu'à la pointe de la Cité, et le déposa
sur cette langue de terre abandonnée où le lecteur a déjà vu rêver Gringoire, et qui se
prolongeait au delà des jardins du roi, parallèlement à l'île du Passeur-aux-Vaches.
Le bercement monotone du bateau et le bruissement de l'eau avaient en quelque sorte
engourdi le malheureux Claude. Quand le batelier se fut éloigné, il resta stupidement
debout sur la grève, regardant devant lui et ne percevant plus les objets qu'à travers des
oscillations grossissantes qui lui faisaient de tout une sorte de fantasmagorie. Il n'est pas
rare que la fatigue d'une grande douleur produise cet effet sur l'esprit.
Le soleil était couché derrière la haute Tour de Nesle. C'était l'instant du crépuscule. Le
ciel était blanc, l'eau de la rivière était blanche. Entre ces deux blancheurs, la rive gauche
de la Seine, sur laquelle il avait les yeux fixés, projetait sa masse sombre, et, de plus en
plus amincie par la perspective, s'enfonçait dans les brumes de l'horizon comme une
flèche noire. Elle était chargée de maisons, dont on ne distinguait que la silhouette
obscure, vivement relevée en ténèbres sur le fond clair du ciel et de l'eau. Çà et là des
fenêtres commençaient à y scintiller comme des trous de braise. Cet immense obélisque
noir ainsi isolé entre les deux nappes blanches du ciel et de la rivière, fort large en cet
endroit, fit à dom Claude un effet singulier, comparable à ce qu'éprouverait un homme
qui, couché à terre sur le dos au pied du clocher de Strasbourg, regarderait l'énorme
aiguille s'enfoncer au-dessus de sa tête dans les pénombres du crépuscule. Seulement ici
c'était Claude qui était debout et l'obélisque qui était couché; mais comme la rivière, en
reflétant le ciel, prolongeait l'abîme au-dessous de lui, l'immense promontoire semblait
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