Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
obsédée. Tous les fantômes hideux, Pierrat Torterue, Jacques Charmolue, s'effaçaient dans
son esprit, tous, le prêtre lui-même.
Et puis, Phoebus vivait, elle en était sûre, elle l'avait vu. La vie de Phoebus, c'était tout.
Après la série de secousses fatales qui avaient tout fait écrouler en elle, elle n'avait
retrouvé debout dans son âme qu'une chose, qu'un sentiment, son amour pour le
capitaine. C'est que l'amour est comme un arbre, il pousse de lui-même, jette
profondément ses racines dans tout notre être, et continue souvent de verdoyer sur un
cœur en ruines.
Et ce qu'il y a d'inexplicable, c'est que plus cette passion est aveugle, plus elle est tenace.
Elle n'est jamais plus solide que lorsqu'elle n'a pas de raison en elle.
Sans doute la Esmeralda ne songeait pas au capitaine sans amertume. Sans doute il était
affreux qu'il eût été trompé aussi lui, qu'il eût cru cette chose impossible, qu'il eût pu
comprendre un coup de poignard venu de celle qui eût donné mille vies pour lui. Mais
enfin, il ne fallait pas trop lui en vouloir: n'avait-elle pas avoué son crime? n'avait-elle pas
cédé, faible femme, à la torture? Toute la faute était à elle. Elle aurait dû se laisser
arracher les ongles plutôt qu'une telle parole. Enfin, qu'elle revît Phoebus une seule fois,
une seule minute, il ne faudrait qu'un mot, qu'un regard pour le détromper, pour le
ramener. Elle n'en doutait pas. Elle s'étourdissait aussi sur beaucoup de choses
singulières, sur le hasard de la présence de Phoebus le jour de l'amende honorable, sur la
jeune fille avec laquelle il était. C'était sa sœur sans doute. Explication déraisonnable,
mais dont elle se contentait, parce qu'elle avait besoin de croire que Phoebus l'aimait
toujours et n'aimait qu'elle. Ne lui avait-il pas juré? Que lui fallait-il de plus, naïve et
crédule qu'elle était? Et puis, dans cette affaire, les apparences n'étaient-elles pas bien
plutôt contre elle que contre lui? Elle attendait donc. Elle espérait.
Ajoutons que l'église, cette vaste église qui l'enveloppait toutes parts, qui la gardait, qui la
sauvait, était elle-même un souverain calmant. Les lignes solennelles de cette
architecture, l'attitude religieuse de tous les objets qui entouraient la jeune fille, les
pensées pieuses et sereines qui se dégageaient, pour ainsi dire, de tous les pores de cette
pierre, agissaient sur elle à son insu. L'édifice avait aussi des bruits d'une telle bénédiction
et d'une telle majesté qu'ils assoupissaient cette âme malade. Le chant monotone des
officiants, les réponses du peuple aux prêtres, quelquefois inarticulées, quelquefois
tonnantes, l'harmonieux tressaillement des vitraux, l'orgue éclatant comme cent
trompettes, les trois clochers bourdonnant comme des ruches de grosses abeilles, tout cet
orchestre sur lequel bondissait une gamme gigantesque montant et descendant sans
cesse d'une foule à un clocher, assourdissait sa mémoire, son imagination, sa douleur. Les
cloches surtout la berçaient. C'était comme un magnétisme puissant que ces vastes
appareils répandaient sur elle à larges flots.
Aussi chaque soleil levant la trouvait plus apaisée, respirant mieux, moins pâle. À mesure
que ses plaies se fermaient, sa grâce et sa beauté refleurissaient sur son visage, mais
plus recueillies et plus reposées. Son ancien caractère lui revenait aussi, quelque chose
même de sa gaieté, sa jolie moue, son amour de sa chèvre, son goût de chanter, sa
pudeur. Elle avait soin de s'habiller le matin dans l'angle de sa logette, de peur que
quelque habitant des greniers voisins ne la vît par la lucarne.
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