Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
continuer sa tournée dans les auditoires, avec une disposition d'esprit qui dut peupler ce
jour-là toutes les geôles de Paris. Jehan Frollo et Robin Poussepain riaient sous cape.
Quasimodo regardait le tout d'un air indifférent et étonné.
Cependant le greffier, au moment où maître Florian Barbedienne lisait à son tour le
jugement pour le signer, se sentit ému de pitié pour le pauvre diable de condamné, et,
dans l'espoir d'obtenir quelque diminution de peine, il s'approcha le plus près qu'il put de
l'oreille de l'auditeur et lui dit en lui montrant Quasimodo: «Cet homme est sourd.»
Il espérait que cette communauté d'infirmité éveillerait l'intérêt de maître Florian en
faveur du condamné. Mais d'abord, nous avons déjà observé que maître Florian ne se
souciait pas qu'on s'aperçût de sa surdité. Ensuite, il avait l'oreille si dure qu'il n'entendit
pas un mot de ce que lui dit le greffier; pourtant, il voulut avoir l'air d'entendre, et
répondit: «Ah! ah! c'est différent. Je ne savais pas cela. Une heure de pilori de plus, en ce
cas.»
Et il signa la sentence ainsi modifiée.
«C'est bien fait, dit Robin Poussepain qui gardait une dent à Quasimodo, cela lui
apprendra à rudoyer les gens.»
II
LE TROU AUX RATS
Que le lecteur nous permette de le ramener à la place de Grève, que nous avons quittée
hier avec Gringoire pour suivre la Esmeralda.
Il est dix heures du matin. Tout y sent le lendemain de fête. Le pavé est couvert de
débris, rubans, chiffons, plumes des panaches, gouttes de cire des flambeaux, miettes de
la ripaille publique. Bon nombre de bourgeois flânent, comme nous disons, çà et là,
remuant du pied les tisons éteints du feu de joie, s'extasiant devant la Maison-aux-Piliers,
au souvenir des belles tentures de la veille, et regardant aujourd'hui les clous, dernier
plaisir. Les vendeurs de cidre et de cervoise roulent leur barrique à travers les groupes.
Quelques passants affairés vont et viennent. Les marchands causent et s'appellent du
seuil des boutiques. La fête, les ambassadeurs, Coppenole, le pape des fous, sont dans
toutes les bouches. C'est à qui glosera le mieux et rira le plus. Et cependant, quatre
sergents à cheval qui viennent de se poster aux quatre côtés du pilori ont déjà concentré
autour d'eux une bonne portion du populaire épars sur la place, qui se condamne à
l'immobilité et à l'ennui dans l'espoir d'une petite exécution.
Si maintenant le lecteur, après avoir contemplé cette scène vive et criarde qui se joue sur
tous les points de la place, porte ses regards vers cette antique maison demi-gothique,
demi-romane, de la Tour-Roland qui fait le coin du quai au couchant, il pourra remarquer
à l'angle de la façade un gros bréviaire public à riches enluminures, garanti de la pluie par
un petit auvent, et des voleurs par un grillage qui permet toutefois de le feuilleter. À côté
de ce bréviaire est une étroite lucarne ogive, fermée de deux barreaux de fer en croix,
donnant sur la place, seule ouverture qui laisse arriver un peu d'air et de jour à une petite
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