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<strong>Notre</strong>-<strong>Dame</strong> <strong>de</strong> <strong>Paris</strong> - <strong>Victor</strong> <strong>Hugo</strong><br />
lequel l'enfant n'a pas encore fait un pas. Ce soulier-là a tant <strong>de</strong> grâce et <strong>de</strong> petitesse, il<br />
lui est si impossible <strong>de</strong> marcher, que c'est pour la mère comme si elle voyait son enfant.<br />
Elle lui sourit, elle le baise, elle lui parle. Elle se <strong>de</strong>man<strong>de</strong> s'il se peut en effet qu'un pied<br />
soit si petit; et, l'enfant fût-il absent, il suffit du joli soulier pour lui remettre sous les yeux<br />
la douce et fragile créature. Elle croit le voir, elle le voit, tout entier, vivant, joyeux, avec<br />
ses mains délicates, sa tête ron<strong>de</strong>, ses lèvres pures, ses yeux sereins dont le blanc est<br />
bleu. Si c'est l'hiver, il est là, il rampe sur le tapis, il escala<strong>de</strong> laborieusement un tabouret,<br />
et la mère tremble qu'il n'approche du feu. Si c'est l'été, il se traîne dans la cour, dans le<br />
jardin, arrache l'herbe d'entre les pavés, regar<strong>de</strong> naïvement les grands chiens, les grands<br />
chevaux, sans peur, joue avec les coquillages, avec les fleurs, et fait gron<strong>de</strong>r le jardinier<br />
qui trouve le sable dans les plates-ban<strong>de</strong>s et la terre dans les allées. Tout rit, tout brille,<br />
tout joue autour <strong>de</strong> lui comme lui, jusqu'au souffle d'air et au rayon <strong>de</strong> soleil qui<br />
s'ébattent à l'envi dans les boucles follettes <strong>de</strong> ses cheveux. Le soulier montre tout cela à<br />
la mère et lui fait fondre le cœur comme le feu une cire.<br />
Mais quand l'enfant est perdu, ces mille images <strong>de</strong> joie, <strong>de</strong> charme, <strong>de</strong> tendresse qui se<br />
pressent autour du petit soulier <strong>de</strong>viennent autant <strong>de</strong> choses horribles. Le joli soulier<br />
brodé n'est plus qu'un instrument <strong>de</strong> torture qui broie éternellement le cœur <strong>de</strong> la mère.<br />
C'est toujours la même fibre qui vibre, la fibre la plus profon<strong>de</strong> et la plus sensible; mais<br />
au lieu d'un ange qui la caresse, c'est un démon qui la pince.<br />
Un matin, tandis que le soleil <strong>de</strong> mai se levait dans un <strong>de</strong> ces ciels bleu foncé où le<br />
Garofalo aime à placer ses <strong>de</strong>scentes <strong>de</strong> croix, la recluse <strong>de</strong> la Tour-Roland entendit un<br />
bruit <strong>de</strong> roues, <strong>de</strong> chevaux et <strong>de</strong> ferrailles dans la place <strong>de</strong> Grève. Elle s'en éveilla peu,<br />
noua ses cheveux sur ses oreilles pour s'assourdir, et se remit à contempler à genoux<br />
l'objet inanimé qu'elle adorait ainsi <strong>de</strong>puis quinze ans. Ce petit soulier, nous l'avons déjà<br />
dit, était pour elle l'univers. Sa pensée y était enfermée, et n'en <strong>de</strong>vait plus sortir qu'à la<br />
mort. Ce qu'elle avait jeté vers le ciel d'imprécations amères, <strong>de</strong> plaintes touchantes, <strong>de</strong><br />
prières et <strong>de</strong> sanglots, à propos <strong>de</strong> ce charmant hochet <strong>de</strong> satin rose, la sombre cave <strong>de</strong><br />
la Tour-Roland seule l'a su. Jamais plus <strong>de</strong> désespoir n'a été répandu sur une chose plus<br />
gentille et plus gracieuse.<br />
Ce matin-là, il semblait que sa douleur s'échappait plus violente encore qu'à l'ordinaire, et<br />
on l'entendait du <strong>de</strong>hors se lamenter avec une voix haute et monotone qui navrait le<br />
cœur.<br />
«Ô ma fille! disait-elle, ma fille! ma pauvre chère petite enfant! je ne te verrai donc plus.<br />
C'est donc fini! Il me semble toujours que cela s'est fait hier! Mon Dieu, mon Dieu, pour<br />
me la reprendre si vite, il valait mieux ne pas me la donner. Vous ne savez donc pas que<br />
nos enfants tiennent à notre ventre, et qu'une mère qui a perdu son enfant ne croit plus<br />
en Dieu?- Ah! misérable que je suis, d'être sortie ce jour-là!- Seigneur! Seigneur! pour me<br />
l'ôter ainsi, vous ne m'aviez donc jamais regardée avec elle, lorsque je la réchauffais toute<br />
joyeuse à mon feu, lorsqu'elle me riait en me tétant, lorsque je faisais monter ses petits<br />
pieds sur ma poitrine jusqu'à mes lèvres? Oh! si vous aviez regardé cela, mon Dieu, vous<br />
auriez eu pitié <strong>de</strong> ma joie, vous ne m'auriez pas ôté le seul amour qui me restât dans le<br />
cœur! Étais-je donc une si misérable créature, Seigneur, que vous ne pussiez me regar<strong>de</strong>r<br />
avant <strong>de</strong> me condamner?- Hélas! hélas! voilà le soulier; le pied, où est-il? où est le reste?<br />
où est l'enfant? Ma fille, ma fille! qu'ont-ils fait <strong>de</strong> toi? Seigneur, ren<strong>de</strong>z-la-moi. Mes<br />
genoux se sont écorchés quinze ans à vous prier, mon Dieu, est-ce que ce n'est pas<br />
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