Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
d'une trappe qui s'était ouverte quelque part au-dessus d'elle, sans même laisser passer
un peu de lumière, et par laquelle une main lui avait jeté une croûte de pain noir. C'était
pourtant l'unique communication qui lui restât avec les hommes, la visite périodique du
geôlier.
Une seule chose occupait encore machinalement son oreille: au-dessus de sa tête
l'humidité filtrait à travers les pierres moisies de la voûte, et à intervalles égaux une
goutte d'eau s'en détachait. Elle écoutait stupidement le bruit que faisait cette goutte
d'eau en tombant dans la mare à côté d'elle.
Cette goutte d'eau tombant dans cette mare, c'était là le seul mouvement qui remuât
encore autour d'elle, la seule horloge qui marquât le temps, le seul bruit qui vînt jusqu'à
elle de tout le bruit qui se fait sur la surface de la terre.
Pour tout dire, elle sentait aussi de temps en temps, dans ce cloaque de fange et de
ténèbres, quelque chose de froid qui lui passait çà et là sur le pied ou sur le bras, et elle
frissonnait.
Depuis combien de temps y était-elle, elle ne le savait. Elle avait souvenir d'un arrêt de
mort prononcé quelque part contre quelqu'un, puis qu'on l'avait emportée, elle, et qu'elle
s'était réveillée dans la nuit et dans le silence, glacée. Elle s'était traînée sur les mains,
alors des anneaux de fer lui avaient coupé la cheville du pied, et des chaînes avaient
sonné. Elle avait reconnu que tout était muraille autour d'elle, qu'il y avait au-dessous
d'elle une dalle couverte d'eau et une botte de paille. Mais ni lampe, ni soupirail. Alors,
elle s'était assise sur cette paille, et quelquefois, pour changer de posture, sur la dernière
marche d'un degré de pierre qu'il y avait dans son cachot.
Un moment, elle avait essayé de compter les noires minutes que lui mesurait la goutte
d'eau, mais bientôt ce triste travail d'un cerveau malade s'était rompu de lui-même dans
sa tête et l'avait laissée dans la stupeur.
Un jour enfin ou une nuit (car minuit et midi avaient même couleur dans ce sépulcre), elle
entendit au-dessus d'elle un bruit plus fort que celui que faisait d'ordinaire le guichetier
quand il lui apportait son pain et sa cruche. Elle leva la tête, et vit un rayon rougeâtre
passer à travers les fentes de l'espèce de porte ou de trappe pratiquée dans la voûte de
l'in-pace. En même temps la lourde ferrure cria, la trappe grinça sur ses gonds rouillés,
tourna, et elle vit une lanterne, une main et la partie inférieure du corps de deux
hommes, la porte étant trop basse pour qu'elle pût apercevoir leurs têtes. La lumière la
blessa si vivement qu'elle ferma les yeux.
Quand elle les rouvrit, la porte était refermée, le falot était posé sur un degré de l'escalier,
un homme, seul, était debout devant elle. Une cagoule noire lui tombait jusqu'aux pieds,
un caffardum de même couleur lui cachait le visage. On ne voyait rien de sa personne, ni
sa face ni ses mains. C'était un long suaire noir qui se tenait debout, et sous lequel on
sentait remuer quelque chose. Elle regarda fixement quelques minutes cette espèce de
spectre. Cependant, elle ni lui ne parlaient. On eût dit deux statues qui se confrontaient.
Deux choses seulement semblaient vivre dans le caveau; la mèche de la lanterne qui
pétillait à cause de l'humidité de l'atmosphère, et la goutte d'eau de la voûte qui coupait
cette crépitation irrégulière de son clapotement monotone et faisait trembler la lumière de
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