Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Doulx-Sire, fermier de la coutume du pied-fourché de Paris, les six mois de loyer qu'il lui
devait, c'est-à-dire douze sols parisis; douze fois la valeur de ce qu'il possédait au monde,
y compris son haut-de-chausses, sa chemise et son bicoquet. Après avoir un moment
réfléchi, provisoirement abrité sous le petit guichet de la prison du trésorier de la Sainte-
Chapelle, au gîte qu'il élirait pour la nuit, ayant tous les pavés de Paris à son choix, il se
souvint d'avoir avisé, la semaine précédente, rue de la Savaterie, à la porte d'un conseiller
au parlement, un marche-pied à monter sur mule, et de s'être dit que cette pierre serait,
dans l'occasion, un fort excellent oreiller pour un mendiant ou pour un poète. Il remercia
la providence de lui avoir envoyé cette bonne idée; mais, comme il se préparait à
traverser la place du Palais pour gagner le tortueux labyrinthe de la Cité, où serpentent
toutes ces vieilles sœurs, les rues de la Barillerie, de la Vieille-Draperie, de la Savaterie,
de la Juiverie, etc., encore debout aujourd'hui avec leurs maisons à neuf étages, il vit la
procession du pape des fous qui sortait aussi du Palais et se ruait au travers de la cour,
avec grands cris, grande clarté de torches et sa musique, à lui Gringoire. Cette vue raviva
les écorchures de son amour-propre; il s'enfuit. Dans l'amertume de sa mésaventure
dramatique, tout ce qui lui rappelait la fête du jour l'aigrissait et faisait saigner sa plaie.
Il voulut prendre le pont Saint-Michel, des enfants y couraient çà et là avec des lances à
feu et des fusées.
«Peste soit des chandelles d'artifice!» dit Gringoire, et il se rabattit sur le Pont-au-Change.
On avait attaché aux maisons de la tête du pont trois drapels représentant le roi, le
dauphin et Marguerite de Flandre, et six petits drapelets où étaient pourtraicts le duc
d'Autriche, le cardinal de Bourbon, et M. de Beaujeu, et madame Jeanne de France, et M.
le bâtard de Bourbon, et je ne sais qui encore; le tout éclairé de torches. La cohue
admirait.
«Heureux peintre Jehan Fourbault!» dit Gringoire avec un gros soupir, et il tourna le dos
aux drapels et drapelets. Une rue était devant lui; il la trouva si noire et si abandonnée
qu'il espéra y échapper à tous les retentissements comme à tous les rayonnements de la
fête. Il s'y enfonça. Au bout de quelques instants, son pied heurta un obstacle; il trébucha
et tomba. C'était la botte de mai, que les clercs de la basoche avaient déposée le matin à
la porte d'un président au parlement, en l'honneur de la solennité du jour. Gringoire
supporta héroïquement cette nouvelle rencontre. Il se releva et gagna le bord de l'eau.
Après avoir laissé derrière lui la tournelle civile et la tour criminelle, et longé le grand mur
des jardins du roi, sur cette grève non pavée où la boue lui venait à la cheville, il arriva à
la pointe occidentale de la Cité, et considéra quelque temps l'îlot du Passeur-aux-Vaches,
qui a disparu depuis sous le cheval de bronze et le Pont-Neuf. L'îlot lui apparaissait dans
l'ombre comme une masse noire au delà de l'étroit cours d'eau blanchâtre qui l'en
séparait. On y devinait, au rayonnement d'une petite lumière, l'espèce de hutte en forme
de ruche où le passeur aux vaches s'abritait la nuit.
«Heureux passeur aux vaches! pensa Gringoire; tu ne songes pas à la gloire et tu ne fais
pas d'épithalames! Que t'importent les rois qui se marient et les duchesses de Bourgogne!
Tu ne connais d'autres marguerites que celles que ta pelouse d'avril donne à brouter à tes
vaches! Et moi, poète, je suis hué, et je grelotte, et je dois douze sous, et ma semelle est
si transparente qu'elle pourrait servir de vitre à ta lanterne. Merci! passeur aux vaches! ta
cabane repose ma vue, et me fait oublier Paris!»
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