Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
avec une sale calotte qui laissait à peine passer un cheveu, tout ce qu'on distinguait du
personnage assis. Il tenait sa tête tellement courbée sur sa poitrine qu'on n'apercevait
rien de son visage recouvert d'ombre, si ce n'est le bout de son nez sur lequel tombait un
rayon de lumière, et qui devait être long. À la maigreur de sa main ridée on devinait un
vieillard. C'était Louis XI.
À quelque distance derrière eux causaient à voix basse deux hommes vêtus à la coupe
flamande, qui n'étaient pas assez perdus dans l'ombre pour que quelqu'un de ceux qui
avaient assisté à la représentation du mystère de Gringoire n'eût pu reconnaître en eux
deux des principaux envoyés flamands, Guillaume Rym, le sagace pensionnaire de Gand,
et Jacques Coppenole, le populaire chaussetier. On se souvient que ces deux hommes
étaient mêlés à la politique secrète de Louis XI.
Enfin, tout au fond, près de la porte, se tenait debout dans l'obscurité, immobile comme
une statue, un vigoureux homme à membres trapus, à harnois militaire, à casaque
armoriée, dont la face carrée, percée d'yeux à fleur de tête, fendue d'une immense
bouche, dérobant ses oreilles sous deux larges abat-vent de cheveux plats, sans front,
tenait à la fois du chien et du tigre.
Tous étaient découverts, excepté le roi.
Le seigneur qui était auprès du roi lui faisait lecture d'une espèce de long mémoire que Sa
Majesté semblait écouter avec attention. Les deux flamands chuchotaient.
«Croix-Dieu! grommelait Coppenole, je suis las d'être debout. Est-ce qu'il n'y a pas de
chaise ici?»
Rym répondait par un geste négatif, accompagné d'un sourire discret.
«Croix-Dieu! reprenait Coppenole tout malheureux d'être obligé de baisser ainsi la voix,
l'envie me démange de m'asseoir à terre, jambes croisées, en chaussetier, comme je fais
dans ma boutique.
- Gardez-vous-en bien, maître Jacques!
- Ouais! maître Guillaume! ici l'on ne peut donc être que sur les pieds?
- Ou sur les genoux», dit Rym.
En ce moment la voix du roi s'éleva. Ils se turent.
«Cinquante sols les robes de nos valets, et douze livres les manteaux des clercs de notre
couronne! C'est cela! versez l'or à tonnes! Êtes-vous fou, Olivier?»
En parlant ainsi, le vieillard avait levé la tête. On voyait reluire à son cou les coquilles d'or
du collier de Saint-Michel. La chandelle éclairait en plein son profil décharné et morose. Il
arracha le papier des mains de l'autre.
«Vous nous ruinez! cria-t-il en promenant ses yeux creux sur le cahier. Qu'est-ce que tout
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