Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
épargne-moi!»
Il lui prit le bras, il était égaré, il voulut l'entraîner.
Elle attacha sur lui son œil fixe.
«Qu'est devenu mon Phoebus?
- Ah! dit le prêtre en lui lâchant le bras, vous êtes sans pitié!
- Qu'est devenu Phoebus? répéta-t-elle froidement.
- Il est mort! cria le prêtre.
- Mort! dit-elle toujours glaciale et immobile; alors que me parlez-vous de vivre?»
Lui ne l'écoutait pas.
«Oh! oui, disait-il comme se parlant à lui-même, il doit être bien mort. La lame est entrée
très avant. Je crois que j'ai touché le cœur avec la pointe. Oh! je vivais jusqu'au bout du
poignard!»
La jeune fille se jeta sur lui comme une tigresse furieuse, et le poussa sur les marches de
l'escalier avec une force surnaturelle.
«Va-t'en, monstre! va-t'en, assassin! laisse-moi mourir! Que notre sang à tous deux te
fasse au front une tache éternelle! Être à toi, prêtre! jamais! jamais! Rien ne nous
réunira, pas même l'enfer! Va, maudit! jamais!»
Le prêtre avait trébuché à l'escalier. Il dégagea en silence ses pieds des plis de sa robe,
reprit sa lanterne, et se mit à monter lentement les marches qui menaient à la porte; il
rouvrit cette porte, et sortit.
Tout à coup la jeune fille vit reparaître sa tête, elle avait une expression épouvantable, et
il lui cria avec un râle de rage et de désespoir:
«Je te dis qu'il est mort!»
Elle tomba la face contre terre; et l'on n'entendit plus dans le cachot d'autre bruit que le
soupir de la goutte d'eau qui faisait palpiter la mare dans les ténèbres.
V
LA MÈRE
Je ne crois pas qu'il y ait rien au monde de plus riant que les idées qui s'éveillent dans le
cœur d'une mère à la vue du petit soulier de son enfant. Surtout si c'est le soulier de fête,
des dimanches, du baptême, le soulier brodé jusque sous la semelle, un soulier avec
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