Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Le prêtre crut apercevoir la forme de Quasimodo. Il supposa que ce ne pouvait être que
lui. Il se souvint d'avoir trébuché en entrant contre un paquet qui était étendu en travers
de la porte en dehors. Cependant, comme le nouveau venu ne proférait pas une parole, il
ne savait que croire. Il se jeta sur le bras qui tenait le coutelas en criant: «Quasimodo!» Il
oubliait, en ce moment de détresse, que Quasimodo était sourd.
En un clin d'œil le prêtre fut terrassé, et sentit un genou de plomb s'appuyer sur sa
poitrine. À l'empreinte anguleuse de ce genou, il reconnut Quasimodo. Mais que faire?
comment de son côté être reconnu de lui? la nuit faisait le sourd aveugle.
Il était perdu. La jeune fille, sans pitié, comme une tigresse irritée, n'intervenait pas pour
le sauver. Le coutelas se rapprochait de sa tête. Le moment était critique. Tout à coup son
adversaire parut pris d'une hésitation. «Pas de sang sur elle!» dit-il d'une voix sourde.
C'était en effet la voix de Quasimodo.
Alors le prêtre sentit la grosse main qui le traînait par le pied hors de la cellule. C'est là
qu'il devait mourir. Heureusement pour lui, la lune venait de se lever depuis quelques
instants.
Quand ils eurent franchi la porte de la logette, son pâle rayon tomba sur la figure du
prêtre. Quasimodo le regarda en face, un tremblement le prit, il lâcha le prêtre, et recula.
L'égyptienne, qui s'était avancée sur le seuil de la cellule, vit avec surprise les rôles
changer brusquement. C'était maintenant le prêtre qui menaçait, Quasimodo qui suppliait.
Le prêtre, qui accablait le sourd de gestes de colère et de reproche, lui fit violemment
signe de se retirer.
Le sourd baissa la tête, puis il vint se mettre à genoux devant la porte de l'égyptienne.
«Monseigneur, dit-il d'une voix grave et résignée, vous ferez après ce qu'il vous plaira;
mais tuez-moi d'abord.»
En parlant ainsi, il présentait au prêtre son coutelas. Le prêtre hors de lui se jeta dessus,
mais la jeune fille fut plus prompte que lui. Elle arracha le couteau des mains de
Quasimodo, et éclata de rire avec fureur. «Approche!» dit-elle au prêtre.
Elle tenait la lame haute. Le prêtre demeura indécis. Elle eût certainement frappé. «Tu
n'oserais plus approcher, lâche!» lui cria-t-elle. Puis elle ajouta avec une expression
impitoyable, et sachant bien qu'elle allait percer de mille fers rouges le cœur du prêtre:
«Ah! je sais que Phoebus n'est pas mort!»
Le prêtre renversa Quasimodo à terre d'un coup de pied et se replongea en frémissant de
rage sous la voûte de l'escalier.
Quand il fut parti, Quasimodo ramassa le sifflet qui venait de sauver l'égyptienne. «Il se
rouillait», dit-il en le lui rendant. Puis il la laissa seule.
La jeune fille, bouleversée par cette scène violente, tomba épuisée sur son lit, et se mit à
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