Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
«Capitaine, ce n'est pas la solive qui nous ennuie, c'est la porte qui est toute cousue de
barres de fer. Les pinces n'y peuvent rien.
- Que vous faudrait-il donc pour l'enfoncer? demanda Clopin.
- Ah! il nous faudrait un bélier.»
Le roi de Thunes courut bravement au formidable madrier et mit le pied dessus. «En voilà
un, cria-t-il; ce sont les chanoines qui vous l'envoient.» Et faisant un salut dérisoire du
côté de l'église: «Merci, chanoines!»
Cette bravade fit bon effet, le charme du madrier était rompu. Les truands reprirent
courage; bientôt la lourde poutre, enlevée comme une plume par deux cents bras
vigoureux, vint se jeter avec furie sur la grande porte qu'on avait déjà essayé d'ébranler.
À voir ainsi, dans le demi-jour que les rares torches des truands répandaient sur la place,
ce long madrier porté par cette foule d'hommes qui le précipitaient en courant sur l'église,
on eût cru voir une monstrueuse bête à mille pieds attaquant tête baissée la géante de
pierre.
Au choc de la poutre, la porte à demi métallique résonna comme un immense tambour;
elle ne se creva point, mais la cathédrale tout entière tressaillit, et l'on entendit gronder
les profondes cavités de l'édifice.
Au même instant, une pluie de grosses pierres commença à tomber du haut de la façade
sur les assaillants.
«Diable! cria Jehan, est-ce que les tours nous secouent leurs balustrades sur la tête?»
Mais l'élan était donné, le roi de Thunes payait d'exemple, c'était décidément l'évêque qui
se défendait, et l'on n'en battit la porte qu'avec plus de rage, malgré les pierres qui
faisaient éclater les crânes à droite et à gauche.
Il est remarquable que ces pierres tombaient toutes une à une; mais elles se suivaient de
près. Les argotiers en sentaient toujours deux à la fois, une dans leurs jambes, une sur
leurs têtes. Il y en avait peu qui ne portassent coup, et déjà une large couche de morts et
de blessés saignait et palpitait sous les pieds des assaillants qui, maintenant furieux, se
renouvelaient sans cesse. La longue poutre continuait de battre la porte à temps réguliers
comme le mouton d'une cloche, les pierres de pleuvoir, la porte de mugir.
Le lecteur n'en est sans doute point à deviner que cette résistance inattendue qui avait
exaspéré les truands venait de Quasimodo.
Le hasard avait par malheur servi le brave sourd.
Quand il était descendu sur la plate-forme d'entre les tours, ses idées étaient en confusion
dans sa tête. Il avait couru quelques minutes le long de la galerie, allant et venant,
comme fou, voyant d'en haut la masse compacte des truands prête à se ruer sur l'église,
demandant au diable ou à Dieu de sauver l'égyptienne. La pensée lui était venue de
monter au beffroi méridional et de sonner le tocsin; mais avant qu'il eût pu mettre la
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