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<strong>Notre</strong>-<strong>Dame</strong> <strong>de</strong> <strong>Paris</strong> - <strong>Victor</strong> <strong>Hugo</strong><br />
chaudron qu'il raclait avec une tuile et dont il tirait un son à faire évanouir Stradivarius.<br />
Un tonneau était près du feu, et un mendiant sur le tonneau. C'était le roi sur son trône.<br />
Les trois qui avaient Gringoire l'amenèrent <strong>de</strong>vant ce tonneau, et toute la bacchanale fit<br />
un moment silence, excepté le chaudron habité par l'enfant.<br />
Gringoire n'osait souffler ni lever les yeux.<br />
«Hombre, quita ta sombrero», dit l'un <strong>de</strong>s trois drôles à qui il était; et avant qu'il eût<br />
compris ce que cela voulait dire, l'autre lui avait pris son chapeau. Misérable bicoquet, il<br />
est vrai, mais bon encore un jour <strong>de</strong> soleil ou un jour <strong>de</strong> pluie. Gringoire soupira.<br />
Cependant le roi, du haut <strong>de</strong> sa futaille, lui adressa la parole.<br />
«Qu'est-ce que c'est que ce maraud?»<br />
Gringoire tressaillit. Cette voix, quoique accentuée par la menace, lui rappela une autre<br />
voix qui le matin même avait porté le premier coup à son mystère en nasillant au milieu<br />
<strong>de</strong> l'auditoire: La charité, s'il vous plaît! Il leva la tête. C'était en effet Clopin Trouillefou.<br />
Clopin Trouillefou, revêtu <strong>de</strong> ses insignes royaux, n'avait pas un haillon <strong>de</strong> plus ni <strong>de</strong><br />
moins. Sa plaie au bras avait déjà disparu. Il portait à la main un <strong>de</strong> ces fouets à lanières<br />
<strong>de</strong> cuir blanc dont se servaient alors les sergents à verge pour serrer la foule, et que l'on<br />
appelait boullayes. Il avait sur la tête une espèce <strong>de</strong> coiffure cerclée et fermée par le<br />
haut; mais il était difficile <strong>de</strong> distinguer si c'était un bourrelet d'enfant ou une couronne <strong>de</strong><br />
roi, tant les <strong>de</strong>ux choses se ressemblent.<br />
Cependant Gringoire, sans savoir pourquoi, avait repris quelque espoir en reconnaissant<br />
dans le roi <strong>de</strong> la Cour <strong>de</strong>s Miracles son maudit mendiant <strong>de</strong> la grand-salle.<br />
«Maître, balbutia-t-il... Monseigneur... Sire... Comment dois-je vous appeler? dit-il enfin,<br />
arrivé au point culminant <strong>de</strong> son crescendo, et ne sachant plus comment monter ni<br />
re<strong>de</strong>scendre.<br />
- Monseigneur, Sa Majesté, ou camara<strong>de</strong>, appelle-moi comme tu voudras. Mais dépêche.<br />
Qu'as-tu à dire pour ta défense?»<br />
Pour ta défense! pensa Gringoire, ceci me déplaît. Il reprit en bégayant: «Je suis celui qui<br />
ce matin...<br />
- Par les ongles du diable! interrompit Clopin, ton nom, maraud, et rien <strong>de</strong> plus. Écoute.<br />
Tu es <strong>de</strong>vant trois puissants souverains: moi, Clopin Trouillefou, roi <strong>de</strong> Thunes, successeur<br />
du grand coësre, suzerain suprême du royaume <strong>de</strong> l'argot; Mathias Hungadi Spicali, duc<br />
d'Égypte et <strong>de</strong> Bohême, ce vieux jaune que tu vois là avec un torchon autour <strong>de</strong> la tête;<br />
Guillaume Rousseau, empereur <strong>de</strong> Galilée, ce gros qui ne nous écoute pas et qui caresse<br />
une ribau<strong>de</strong>. Nous sommes tes juges. Tu es entré dans le royaume d'argot sans être<br />
argotier, tu as violé les privilèges <strong>de</strong> notre ville. Tu dois être puni, à moins que tu ne sois<br />
capon, franc-mitou ou rifodé, c'est-à-dire, dans l'argot <strong>de</strong>s honnêtes gens, voleur,<br />
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