Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
les cornes. «Oh! dit-il, nous voilà sauvés tous quatre.»
Il ajouta, avec une mine de profond penseur: «On est obligé, quelquefois à la fortune,
quelquefois à la ruse, de l'heureuse issue des grandes entreprises.»
Le bateau voguait lentement vers la rive droite. La jeune fille observait avec une terreur
secrète l'inconnu. Il avait rebouché soigneusement la lumière de sa lanterne sourde. On
l'entrevoyait dans l'obscurité, à l'avant du bateau, comme un spectre. Sa carapoue,
toujours baissée, lui faisait une sorte de masque, et à chaque fois qu'il entrouvrait en
ramant ses bras où pendaient de larges manches noires, on eût dit deux grandes ailes de
chauve-souris. Du reste, il n'avait pas encore dit une parole, jeté un souffle. Il ne se
faisait dans le bateau d'autre bruit que le va-et-vient de la rame, mêlé au froissement des
mille plis de l'eau le long de la barque.
«Sur mon âme! s'écria tout à coup Gringoire, nous sommes allègres et joyeux comme des
ascalaphes! Nous observons un silence de pythagoriciens ou de poissons! Pasque-Dieu!
mes amis, je voudrais bien que quelqu'un me parlât.- La voix humaine est une musique à
l'oreille humaine. Ce n'est pas moi qui dis cela, mais Didyme d'Alexandrie, et ce sont
d'illustres paroles.- Certes, Didyme d'Alexandrie n'est pas un médiocre philosophe. Une
parole, ma belle enfant! dites-moi, je vous supplie, une parole.- À propos, vous aviez une
drôle de petite singulière moue; la faites-vous toujours? Savez-vous, ma mie, que le
parlement a toute juridiction sur les lieux d'asile, et que vous couriez grand péril dans
votre logette de Notre-Dame? Hélas! le petit oiseau trochilus fait son nid dans la gueule
du crocodile.- Maître, voici la lune qui reparaît.- Pourvu qu'on ne nous aperçoive pas!-
Nous faisons une chose louable en sauvant madamoiselle, et cependant on nous pendrait
de par le roi si l'on nous attrapait. Hélas! les actions humaines se prennent par deux
anses. On flétrit en moi ce qu'on couronne en toi. Tel admire César qui blâme Catilina.
N'est-ce pas, mon maître? Que dites-vous de cette philosophie? Moi, je possède la
philosophie d'instinct, de nature, ut apes geometriam.- Allons! personne ne me répond.
Les fâcheuses humeurs que vous avez là tous deux! Il faut que je parle tout seul. C'est ce
que nous appelons en tragédie un monologue.- Pasque-Dieu!- Je vous préviens que je
viens de voir le roi Louis onzième et que j'en ai retenu ce jurement.- Pasque-Dieu donc! ils
font toujours un fier hurlement dans la Cité.- C'est un vilain méchant vieux roi. Il est tout
embrunché dans les fourrures. Il me doit toujours l'argent de mon épithalame, et c'est
tout au plus s'il ne m'a pas fait pendre ce soir, ce qui m'aurait fort empêché.- Il est
avaricieux pour les hommes de mérite. Il devrait bien lire les quatre livres de Salvien de
Cologne Adversus avaritiam. En vérité! c'est un roi étroit dans ses façons avec les gens de
lettres, et qui fait des cruautés fort barbares. C'est une éponge à prendre l'argent posée
sur le peuple. Son épargne est la ratelle qui s'enfle de la maigreur de tous les autres
membres. Aussi les plaintes contre la rigueur du temps deviennent murmures contre le
prince. Sous ce doux sire dévot, les fourches craquent de pendus, les billots pourrissent
de sang, les prisons crèvent comme des ventres trop pleins. Ce roi a une main qui prend
et une main qui pend. C'est le procureur de dame Gabelle et de monseigneur Gibet. Les
grands sont dépouillés de leurs dignités et les petits sans cesse accablés de nouvelles
foules. C'est un prince exorbitant. Je n'aime pas ce monarque. Et vous, mon maître?»
L'homme noir laissait gloser le bavard poète. Il continuait de lutter contre le courant
violent et serré qui sépare la poupe de la Cité de la proue de l'île Notre-Dame, que nous
nommons aujourd'hui l'île Saint-Louis.
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