Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
là quand vous avez les yeux fermés? Maintenant je vais m'en aller. Tenez, je me suis mis
derrière le mur. Vous pouvez rouvrir les yeux.»
Il y avait quelque chose de plus plaintif encore que ces paroles, c'était l'accent dont elles
étaient prononcées. L'égyptienne touchée ouvrit les yeux. Il n'était plus en effet à la
lucarne. Elle alla à cette lucarne, et vit le pauvre bossu blotti à un angle de mur, dans une
attitude douloureuse et résignée. Elle fit un effort pour surmonter la répugnance qu'il lui
inspirait. «Venez», lui dit-elle doucement. Au mouvement des lèvres de l'égyptienne,
Quasimodo crut qu'elle le chassait; alors il se leva et se retira en boitant, lentement, la
tête baissée, sans même oser lever sur la jeune fille son regard plein de désespoir. «Venez
donc», cria-t-elle. Mais il continuait de s'éloigner. Alors elle se jeta hors de sa cellule,
courut à lui, et lui prit le bras. En se sentant touché par elle, Quasimodo trembla de tous
ses membres. Il releva son œil suppliant, et, voyant qu'elle le ramenait près d'elle, toute
sa face rayonna de joie et de tendresse. Elle voulut le faire entrer dans sa cellule, mais il
s'obstina à rester sur le seuil. «Non, non, dit-il, le hibou n'entre pas dans le nid de
l'alouette.»
Alors elle s'accroupit gracieusement sur sa couchette avec sa chèvre endormie à ses
pieds. Tous deux restèrent quelques instants immobiles, considérant en silence, lui tant de
grâce, elle tant de laideur. À chaque moment, elle découvrait en Quasimodo quelque
difformité de plus. Son regard se promenait des genoux cagneux au dos bossu, du dos
bossu à l'œil unique. Elle ne pouvait comprendre qu'un être si gauchement ébauché
existât. Cependant il y avait sur tout cela tant de tristesse et de douceur répandues
qu'elle commençait à s'y faire.
Il rompit le premier ce silence. «Vous me disiez donc de revenir?»
Elle fit un signe de tête affirmatif, en disant: «Oui.»
Il comprit le signe de tête. «Hélas! dit-il comme hésitant à achever, c'est que... je suis
sourd.»
«Pauvre homme!» s'écria la bohémienne avec une expression de bienveillante pitié.
Il se mit à sourire douloureusement. «Vous trouvez qu'il ne me manquait que cela, n'estce
pas? Oui, je suis sourd. C'est comme cela que je suis fait. C'est horrible, n'est-il pas
vrai? Vous êtes si belle, vous!»
Il y avait dans l'accent du misérable un sentiment si profond de sa misère qu'elle n'eut
pas la force de dire une parole. D'ailleurs il ne l'aurait pas entendue. Il poursuivit.
«Jamais je n'ai vu ma laideur comme à présent. Quand je me compare à vous, j'ai bien
pitié de moi, pauvre malheureux monstre que je suis! Je dois vous faire l'effet d'une bête,
dites.- Vous, vous êtes un rayon de soleil, une goutte de rosée, un chant d'oiseau!- Moi, je
suis quelque chose d'affreux, ni homme, ni animal, un je ne sais quoi plus dur, plus foulé
aux pieds et plus difforme qu'un caillou!»
Alors il se mit à rire, et ce rire était ce qu'il y a de plus déchirant au monde. Il continua:
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