Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
autre pensée à laquelle elle souriait de temps en temps, tandis que sa douce main
caressait la tête intelligente de la chèvre mollement pressée entre ses genoux.
Une chandelle de cire jaune éclairait cette scène de voracité et de rêverie.
Cependant, les premiers bêlements de son estomac apaisés, Gringoire sentit quelque
fausse honte de voir qu'il ne restait plus qu'une pomme. «Vous ne mangez pas,
mademoiselle Esmeralda?»
Elle répondit par un signe de tête négatif, et son regard pensif alla se fixer à la voûte de la
cellule.
«De quoi diable est-elle occupée?» pensa Gringoire, et regardant ce qu'elle regardait: «Il
est impossible que ce soit la grimace de ce nain de pierre sculpté dans la clef de voûte qui
absorbe ainsi son attention. Que diable! je puis soutenir la comparaison!»
Il haussa la voix: «Mademoiselle!»
Elle ne paraissait pas l'entendre.
Il reprit plus haut encore: «Mademoiselle Esmeralda!»
Peine perdue. L'esprit de la jeune fille était ailleurs, et la voix de Gringoire n'avait pas la
puissance de le rappeler. Heureusement la chèvre s'en mêla. Elle se mit à tirer doucement
sa maîtresse par la manche: «Que veux-tu, Djali? dit vivement l'égyptienne, comme
réveillée en sursaut.
- Elle a faim,» dit Gringoire, charmé d'entamer la conversation.
La Esmeralda se mit à émietter du pain, que Djali mangeait gracieusement dans le creux
de sa main.
Du reste, Gringoire ne lui laissa pas le temps de reprendre sa rêverie. Il hasarda une
question délicate.
«Vous ne voulez donc pas de moi pour votre mari?»
La jeune fille le regarda fixement, et dit: «Non.
- Pour votre amant?» reprit Gringoire.
Elle fit sa moue, et répondit: «Non.
- Pour votre ami?» poursuivit Gringoire.
Elle le regarda encore fixement, et dit après un moment de réflexion: «Peut-être.»
Ce peut-être, si cher aux philosophes, enhardit Gringoire.
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