Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Elle fit sa jolie grimace habituelle. «Je ne sais seulement pas ton nom.
- Mon nom? si vous le voulez, le voici: Pierre Gringoire.
- J'en sais un plus beau, dit-elle.
- Mauvaise! reprit le poète. N'importe, vous ne m'irriterez pas. Tenez, vous m'aimerez
peut-être en me connaissant mieux; et puis vous m'avez conté votre histoire avec tant de
confiance que je vous dois un peu la mienne. Vous saurez donc que je m'appelle Pierre
Gringoire, et que je suis fils du fermier du tabellionage de Gonesse. Mon père a été pendu
par les Bourguignons et ma mère éventrée par les Picards, lors du siège de Paris, il y a
vingt ans. À six ans donc, j'étais orphelin, n'ayant pour semelle à mes pieds que le pavé
de Paris. Je ne sais comment j'ai franchi l'intervalle de six ans à seize. Une fruitière me
donnait une prune par-ci, un talmellier me jetait une croûte par-là; le soir je me faisais
ramasser par les onze-vingts qui me mettaient en prison, et je trouvais là une botte de
paille. Tout cela ne m'a pas empêché de grandir et de maigrir, comme vous voyez. L'hiver,
je me chauffais au soleil, sous le porche de l'hôtel de Sens, et je trouvais fort ridicule que
le feu de la Saint-Jean fût réservé pour la canicule. À seize ans, j'ai voulu prendre un état.
Successivement j'ai tâté de tout. Je me suis fait soldat; mais je n'étais pas assez brave. Je
me suis fait moine; mais je n'étais pas assez dévot. Et puis, je bois mal. De désespoir,
j'entrai apprenti parmi les charpentiers de la grande cognée; mais je n'étais pas assez
fort. J'avais plus de penchant pour être maître d'école; il est vrai que je ne savais pas lire;
mais ce n'est pas une raison. Je m'aperçus au bout d'un certain temps qu'il me manquait
quelque chose pour tout; et voyant que je n'étais bon à rien, je me fis de mon plein gré
poète et compositeur de rythmes. C'est un état qu'on peut toujours prendre quand on est
vagabond, et cela vaut mieux que de voler, comme me le conseillaient quelques jeunes fils
brigandiniers de mes amis. Je rencontrai par bonheur un beau jour dom Claude Frollo, le
révérend archidiacre de Notre-Dame. Il prit intérêt à moi, et c'est à lui que je dois d'être
aujourd'hui un véritable lettré, sachant le latin depuis les Offices de Cicero jusqu'au
Mortuologe des pères célestins, et n'étant barbare ni en scolastique, ni en poétique, ni en
rythmique, ni même en hermétique, cette sophie des sophies. C'est moi qui suis l'auteur
du mystère qu'on a représenté aujourd'hui avec grand triomphe et grand concours de
populace en pleine grand-salle du Palais. J'ai fait aussi un livre qui aura six cents pages
sur la comète prodigieuse de 1465 dont un homme devint fou. J'ai eu encore d'autres
succès. Étant un peu menuisier d'artillerie, j'ai travaillé à cette grosse bombarde de Jean
Maugue, que vous savez qui a crevé au pont de Charenton le jour où l'on en a fait l'essai,
et tué vingt-quatre curieux. Vous voyez que je ne suis pas un méchant parti de mariage.
Je sais bien des façons de tours fort avenants que j'enseignerai à votre chèvre; par
exemple, à contrefaire l'évêque de Paris, ce maudit pharisien dont les moulins
éclaboussent les passants tout le long du Pont-aux-Meuniers. Et puis, mon mystère me
rapportera beaucoup d'argent monnayé, si l'on me le paie. Enfin, je suis à vos ordres,
moi, et mon esprit, et ma science, et mes lettres, prêt à vivre avec vous, damoiselle,
comme il vous plaira, chastement ou joyeusement, mari et femme, si vous le trouvez bon,
frère et sœur, si vous le trouvez mieux.»
Gringoire se tut, attendant l'effet de sa harangue sur la jeune fille. Elle avait les yeux fixés
à terre.
«Phoebus», disait-elle à mi-voix. Puis se tournant vers le poète: «Phoebus, qu'est-ce que
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