Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

- Je ne sais pas, répondit-elle.
- Et que dit-on qu'elle ait fait?»
Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Elle haussa encore cette fois ses blanches épaules.
«Je ne sais pas.
- Oh! mon Dieu Jésus! dit la mère, il y a tant de sorciers maintenant, qu'on les brûle, je
crois, sans savoir leurs noms. Autant vaudrait chercher à savoir le nom de chaque nuée
du ciel. Après tout, on peut être tranquille. Le bon Dieu tient son registre.» Ici la
vénérable dame se leva et vint à la fenêtre. «Seigneur! dit-elle, vous avez raison,
Phoebus. Voilà une grande cohue de populaire. Il y en a, béni soit Dieu! jusque sur les
toits.- Savez-vous, Phoebus? cela me rappelle mon beau temps. L'entrée du roi Charles
VII, où il y avait tant de monde aussi.- Je ne sais plus en quelle année.- Quand je vous
parle de cela, n'est-ce pas? cela vous fait l'effet de quelque chose de vieux, et à moi de
quelque chose de jeune.- Oh! c'était un bien plus beau peuple qu'à présent. Il y en avait
jusque sur les mâchicoulis de la porte Saint-Antoine. Le roi avait la reine en croupe, et
après leurs altesses venaient toutes les dames en croupe de tous les seigneurs. Je me
rappelle qu'on riait fort, parce qu'à côté d'Amanyon de Garlande, qui était fort bref de
taille, il y avait le sire Matefelon, un chevalier de stature gigantale, qui avait tué des
Anglais à tas. C'était bien beau. Une procession de tous les gentilshommes de France avec
leurs oriflammes qui rougeoyaient à l'œil. Il y avait ceux à pennon et ceux à bannière.
Que sais-je, moi? le sire de Calan, à pennon; Jean de Châteaumorant, à bannière; le sire
de Coucy, à bannière, et plus étoffément que nul des autres, excepté le duc de
Bourbon...- Hélas! que c'est une chose triste de penser que tout cela a existé et qu'il n'en
est plus rien!»
Les deux amoureux n'écoutaient pas la respectable douairière. Phoebus était revenu
s'accouder au dossier de la chaise de sa fiancée, poste charmant d'où son regard libertin
s'enfonçait dans toutes les ouvertures de la collerette de Fleur-de-Lys. Cette gorgerette
bâillait si à propos, et lui laissait voir tant de choses exquises et lui en laissait deviner tant
d'autres, que Phoebus, ébloui de cette peau à reflet de satin, se disait en lui-même:
«Comment peut-on aimer autre chose qu'une blanche?»
Tous deux gardaient le silence. La jeune fille levait de temps en temps sur lui des yeux
ravis et doux, et leurs cheveux se mêlaient dans un rayon du soleil de printemps.
«Phoebus, dit tout à coup Fleur-de-Lys à voix basse, nous devons nous marier dans trois
mois, jurez-moi que vous n'avez jamais aimé d'autre femme que moi.
- Je vous le jure, bel ange!» répondit Phoebus, et son regard passionné se joignait pour
convaincre Fleur-de-Lys à l'accent sincère de sa voix. Il se croyait peut-être lui-même en
ce moment.
Cependant la bonne mère, charmée de voir les fiancés en si parfaite intelligence, venait
de sortir de l'appartement pour vaquer à quelque détail domestique. Phoebus s'en
aperçut, et cette solitude enhardit tellement l'aventureux capitaine qu'il lui monta au
cerveau des idées fort étranges. Fleur-de-Lys l'aimait, il était son fiancé, elle était seule
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