Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
tenait un poignard. C'était la figure et la main du prêtre. Il avait brisé la porte et il était là.
Phoebus ne pouvait le voir. La jeune fille resta immobile, glacée, muette sous
l'épouvantable apparition, comme une colombe qui lèverait la tête au moment où l'orfraie
regarde dans son nid avec ses yeux ronds.
Elle ne put même pousser un cri. Elle vit le poignard s'abaisser sur Phoebus et se relever
fumant. «Malédiction! dit le capitaine, et il tomba.»
Elle s'évanouit.
Au moment où ses yeux se fermaient, où tout sentiment se dispersait en elle, elle crut
sentir s'imprimer sur ses lèvres un attouchement de feu, un baiser plus brûlant que le fer
rouge du bourreau.
Quand elle reprit ses sens, elle était entourée de soldats du guet, on emportait le
capitaine baigné dans son sang, le prêtre avait disparu, la fenêtre du fond de la chambre,
qui donnait sur la rivière, était toute grande ouverte, on ramassait un manteau qu'on
supposait appartenir à l'officier, et elle entendait dire autour d'elle: «C'est une sorcière qui
a poignardé un capitaine.»
LIVRE HUITIÈME
I
L'ÉCU CHANGÉ EN FEUILLE SÈCHE
Gringoire et toute la Cour des Miracles étaient dans une mortelle inquiétude. On ne savait
depuis un grand mois ce qu'était devenue la Esmeralda, ce qui contristait fort le duc
d'Égypte et ses amis les truands, ni ce qu'était devenue sa chèvre, ce qui redoublait la
douleur de Gringoire. Un soir, l'égyptienne avait disparu, et depuis lors n'avait plus donné
signe de vie. Toutes recherches avaient été inutiles. Quelques sabouleux taquins disaient à
Gringoire l'avoir rencontrée ce soir-là aux environs du pont Saint-Michel s'en allant avec
un officier; mais ce mari à la mode de Bohême était un philosophe incrédule, et d'ailleurs
il savait mieux que personne à quel point sa femme était vierge. Il avait pu juger quelle
pudeur inexpugnable résultait des deux vertus combinées de l'amulette et de l'égyptienne,
et il avait mathématiquement calculé la résistance de cette chasteté à la seconde
puissance. Il était donc tranquille de ce côté.
Aussi ne pouvait-il s'expliquer cette disparition. C'était un chagrin profond. Il en eût
maigri, si la chose eût été possible. Il en avait tout oublié, jusqu'à ses goûts littéraires,
jusqu'à son grand ouvrage De figuris regularibus et irregularibus, qu'il comptait faire
imprimer au premier argent qu'il aurait. (Car il radotait d'imprimerie, depuis qu'il avait vu
le Didascalon de Hugues de Saint-Victor imprimé avec les célèbres caractères de Vindelin
de Spire.)
Un jour qu'il passait tristement devant la Tournelle criminelle, il aperçut quelque foule à
l'une des portes du Palais de Justice.
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