Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Enfin l'égyptienne lui dit: «Il me fait encore moins horreur que vous.»
Alors il laissa retomber lentement son bras, et regarda le pavé avec un profond
accablement. «Si ces pierres pouvaient parler, murmura-t-il, oui, elles diraient que voilà
un homme bien malheureux.»
Il reprit. La jeune fille agenouillée devant le gibet et noyée dans sa longue chevelure le
laissait parler sans l'interrompre. Il avait maintenant un accent plaintif et doux qui
contrastait douloureusement avec l'âpreté hautaine de ses traits.
«Moi, je vous aime. Oh! cela est pourtant bien vrai. Il ne sort donc rien au dehors de ce
feu qui me brûle le cœur! Hélas! jeune fille, nuit et jour, oui, nuit et jour, cela ne mérite-til
aucune pitié? C'est un amour de la nuit et du jour, vous dis-je, c'est une torture.- Oh! je
souffre trop, ma pauvre enfant!- C'est une chose digne de compassion, je vous assure.
Vous voyez que je vous parle doucement. Je voudrais bien que vous n'eussiez plus cette
horreur de moi.- Enfin, un homme qui aime une femme, ce n'est pas sa faute!- Oh! mon
Dieu!- Comment! vous ne me pardonnerez donc jamais? Vous me haïrez toujours! C'est
donc fini! C'est là ce qui me rend mauvais, voyez-vous, et horrible à moi-même!- Vous ne
me regardez seulement pas! Vous pensez à autre chose peut-être tandis que je vous parle
debout et frémissant sur la limite de notre éternité à tous deux!- Surtout ne me parlez
pas de l'officier! Quoi! je me jetterais à vos genoux, quoi! je baiserais, non vos pieds,
vous ne voudriez pas, mais la terre qui est sous vos pieds, quoi! je sangloterais comme un
enfant, j'arracherais de ma poitrine, non des paroles, mais mon cœur et mes entrailles,
pour vous dire que je vous aime, tout serait inutile, tout!- Et cependant vous n'avez rien
dans l'âme que de tendre et de clément, vous êtes rayonnante de la plus belle douceur,
vous êtes tout entière suave, bonne, miséricordieuse et charmante. Hélas! vous n'avez de
méchanceté que pour moi seul! Oh! quelle fatalité!»
Il cacha son visage dans ses mains. La jeune fille l'entendit pleurer. C'était la première
fois. Ainsi debout et secoué par les sanglots, il était plus misérable et plus suppliant qu'à
genoux. Il pleura ainsi un certain temps.
«Allons! poursuivit-il ces premières larmes passées, je ne trouve pas de paroles. J'avais
pourtant bien songé à ce que je vous dirais. Maintenant je tremble et je frissonne, je
défaille à l'instant décisif, je sens quelque chose de suprême qui nous enveloppe, et je
balbutie. Oh! je vais tomber sur le pavé si vous ne prenez pas pitié de moi, pitié de vous.
Ne nous condamnez pas tous deux. Si vous saviez combien je vous aime! quel cœur c'est
que mon cœur! Oh! quelle désertion de toute vertu! quel abandon désespéré de moimême!
Docteur, je bafoue la science; gentilhomme, je déchire mon nom; prêtre, je fais du
missel un oreiller de luxure, je crache au visage de mon Dieu! tout cela pour toi,
enchanteresse! pour être plus digne de ton enfer! et tu ne veux pas du damné! Oh! que je
te dise tout! plus encore, quelque chose de plus horrible, oh! plus horrible!...»
En prononçant ces dernières paroles, son air devint tout à fait égaré. Il se tut un instant,
et reprit comme se parlant à lui-même, et d'une voix forte:
«Caïn, qu'as-tu fait de ton frère?»
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