Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
et sa petite porte, tapie sous un grand arc-boutant comme un nid d'oiseau sous une
branche, le cœur lui manqua, au pauvre homme, et il s'appuya contre un pilier pour ne
pas tomber. Il s'imagina qu'elle y était peut-être rentrée, qu'un bon génie l'y avait sans
doute ramenée, que cette logette était trop tranquille, trop sûre et trop charmante pour
qu'elle n'y fût point, et il n'osait faire un pas de plus, de peur de briser son illusion. «Oui,
se disait-il en lui-même, elle dort peut-être, ou elle prie. Ne la troublons pas.»
Enfin il rassembla son courage, il avança sur la pointe des pieds, il regarda, il entra. Vide!
la cellule était toujours vide. Le malheureux sourd en fit le tour à pas lents, souleva le lit
et regarda dessous, comme si elle pouvait être cachée entre la dalle et le matelas, puis il
secoua la tête et demeura stupide. Tout à coup il écrasa furieusement sa torche du pied,
et, sans dire une parole, sans pousser un soupir, il se précipita de toute sa course la tête
contre le mur et tomba évanoui sur le pavé.
Quand il revint à lui, il se jeta sur le lit, il s'y roula, il baisa avec frénésie la place tiède
encore où la jeune fille avait dormi, il y resta quelques minutes immobile comme s'il allait
y expirer, puis il se releva, ruisselant de sueur, haletant, insensé, et se mit à cogner les
murailles de sa tête avec l'effrayante régularité du battant de ses cloches, et la résolution
d'un homme qui veut l'y briser. Enfin il tomba une seconde fois, épuisé; il se traîna sur les
genoux hors de la cellule et s'accroupit en face de la porte, dans une attitude
d'étonnement.
Il resta ainsi plus d'une heure sans faire un mouvement, l'œil fixé sur la cellule déserte,
plus sombre et plus pensif qu'une mère assise entre un berceau vide et un cercueil plein.
Il ne prononçait pas un mot; seulement, à de longs intervalles, un sanglot remuait
violemment tout son corps, mais un sanglot sans larmes, comme ces éclairs d'été qui ne
font pas de bruit.
Il paraît que ce fut alors que, cherchant au fond de sa rêverie désolée quel pouvait être le
ravisseur inattendu de l'égyptienne, il songea à l'archidiacre. Il se souvint que dom Claude
avait seul une clef de l'escalier qui menait à la cellule, il se rappela ses tentatives
nocturnes sur la jeune fille, la première à laquelle lui Quasimodo avait aidé, la seconde
qu'il avait empêchée. Il se rappela mille détails, et ne douta bientôt plus que l'archidiacre
ne lui eût pris l'égyptienne. Cependant tel était son respect du prêtre, la reconnaissance,
le dévouement, l'amour pour cet homme avaient de si profondes racines dans son cœur
qu'elles résistaient, même en ce moment, aux ongles de la jalousie et du désespoir.
Il songeait que l'archidiacre avait fait cela, et la colère de sang et de mort qu'il en eût
ressentie contre tout autre, du moment où il s'agissait de Claude Frollo, se tournait chez
le pauvre sourd en accroissement de douleur.
Au moment où sa pensée se fixait ainsi sur le prêtre, comme l'aube blanchissait les arcsboutants,
il vit à l'étage supérieur de Notre-Dame, au coude que fait la balustrade
extérieure qui tourne autour de l'abside, une figure qui marchait. Cette figure venait de
son côté. Il la reconnut. C'était l'archidiacre.
Claude allait d'un pas grave et lent. Il ne regardait pas devant lui en marchant, il se
dirigeait vers la tour septentrionale, mais son visage était tourné de côté, vers la rive
droite de la Seine, et il tenait la tête haute, comme s'il eût tâché de voir quelque chose
350