Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Alors il lui dit: «Je vous fais peur. Je suis bien laid, n'est-ce pas? Ne me regardez point.
Écoutez-moi seulement.- Le jour, vous resterez ici; la nuit, vous pouvez vous promener
par toute l'église. Mais ne sortez de l'église ni jour ni nuit. Vous seriez perdue. On vous
tuerait et je mourrais.»
Émue, elle leva la tête pour lui répondre. Il avait disparu. Elle se retrouva seule, rêvant
aux paroles singulières de cet être presque monstrueux, et frappée du son de sa voix qui
était si rauque et pourtant si douce.
Puis, elle examina sa cellule. C'était une chambre de quelque six pieds carrés, avec une
petite lucarne et une porte sur le plan légèrement incliné du toit en pierres plates.
Plusieurs gouttières à figures d'animaux semblaient se pencher autour d'elle et tendre le
cou pour la voir par la lucarne. Au bord de son toit, elle apercevait le haut de mille
cheminées qui faisaient monter sous ses yeux les fumées de tous les feux de Paris. Triste
spectacle pour la pauvre égyptienne, enfant trouvée, condamnée à mort, malheureuse
créature, sans patrie, sans famille, sans foyer.
Au moment où la pensée de son isolement lui apparaissait ainsi, plus poignante que
jamais, elle sentit une tête velue et barbue se glisser dans ses mains, sur ses genoux. Elle
tressaillit (tout l'effrayait maintenant), et regarda. C'était la pauvre chèvre, l'agile Djali,
qui s'était échappée à sa suite, au moment où Quasimodo avait dispersé la brigade de
Charmolue, et qui se répandait en caresses à ses pieds depuis près d'une heure, sans
pouvoir obtenir un regard. L'égyptienne la couvrit de baisers. «Oh! Djali, disait-elle,
comme je t'ai oubliée! Tu songes donc toujours à moi! Oh! tu n'es pas ingrate, toi!» En
même temps, comme si une main invisible eût soulevé le poids qui comprimait ses larmes
dans son cœur depuis si longtemps, elle se mit à pleurer; et à mesure que ses larmes
coulaient, elle sentait s'en aller avec elles ce qu'il y avait de plus âcre et de plus amer
dans sa douleur.
Le soir venu, elle trouva la nuit si belle, la lune si douce, qu'elle fit le tour de la galerie
élevée qui enveloppe l'église. Elle en éprouva quelque soulagement, tant la terre lui parut
calme, vue de cette hauteur.
III
SOURD
Le lendemain matin, elle s'aperçut en s'éveillant qu'elle avait dormi. Cette chose singulière
l'étonna. Il y avait si longtemps qu'elle était déshabituée du sommeil. Un joyeux rayon du
soleil levant entrait par sa lucarne et lui venait frapper le visage. En même temps que le
soleil, elle vit à cette lucarne un objet qui l'effraya, la malheureuse figure de Quasimodo.
Involontairement elle referma les yeux, mais en vain; elle croyait toujours voir à travers
sa paupière rose ce masque de gnome, borgne et brèche-dent. Alors, tenant toujours ses
yeux fermés, elle entendit une rude voix qui disait très doucement:
«N'ayez pas peur. Je suis votre ami. J'étais venu vous voir dormir, cela ne vous fait pas de
mal, n'est-ce pas, que je vienne vous voir dormir? Qu'est-ce que cela vous fait que je sois
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