Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Chantefleurie. Elle et sa mère gagnaient durement leur vie. Elles étaient bien déchues
depuis la mort du ménétrier. Leur doreloterie ne leur rapportait guère plus de six deniers
par semaine, ce qui ne fait pas tout à fait deux liards-à-l'aigle. Où était le temps que le
père Guybertaut gagnait douze sols parisis dans un seul sacre avec une chanson? Un
hiver- c'était en cette même année 61,- que les deux femmes n'avaient ni bûches ni
fagots, et qu'il faisait très froid, cela donna de si belles couleurs à la Chantefleurie, que les
hommes l'appelaient: Paquette! que plusieurs l'appelèrent Pâquerette! et qu'elle se
perdit.- Eustache! que je te voie mordre dans la galette!- Nous vîmes tout de suite qu'elle
était perdue, un dimanche qu'elle vint à l'église avec une croix d'or au cou.- À quatorze
ans! voyez-vous cela!- Ce fut d'abord le jeune vicomte de Cormontreuil, qui a son clocher
à trois quarts de lieue de Reims; puis, messire Henri de Triancourt, chevaucheur du roi;
puis, moins que cela, Chiart de Beaulion, sergent d'armes; puis, en descendant toujours,
Guery Aubergeon, valet tranchant du roi; puis, Macé de Frépus, barbier de M. le Dauphin;
puis, Thévenin le Moine, queux-le-roi; puis, toujours ainsi de moins jeune en moins noble,
elle tomba à Guillaume Racine, ménestrel de vielle, et à Thierry de Mer, lanternier. Alors,
pauvre Chantefleurie, elle fut toute à tous. Elle était arrivée au dernier sol de sa pièce
d'or. Que vous dirai-je, mesdamoiselles? Au sacre, dans la même année 61, c'est elle qui
fit le lit du roi des ribauds!- Dans la même année!»
Mahiette soupira, et essuya une larme qui roulait dans ses yeux.
«Voilà une histoire qui n'est pas très extraordinaire, dit Gervaise, et je ne vois pas en tout
cela d'égyptiens ni d'enfants.
- Patience! reprit Mahiette; d'enfant, vous allez en voir un.- En 66, il y aura seize ans ce
mois-ci à la Sainte-Paule, Paquette accoucha d'une petite fille. La malheureuse! elle eut
une grande joie. Elle désirait un enfant depuis longtemps. Sa mère, bonne femme qui
n'avait jamais su que fermer les yeux, sa mère était morte. Paquette n'avait plus rien à
aimer au monde, plus rien qui l'aimât. Depuis cinq ans qu'elle avait failli, c'était une
pauvre créature que la Chantefleurie. Elle était seule, seule dans cette vie, montrée au
doigt, criée par les rues, battue des sergents, moquée des petits garçons en guenilles. Et
puis, les vingt ans étaient venus; et vingt ans, c'est la vieillesse pour les femmes
amoureuses. La folie commençait à ne pas lui rapporter plus que la doreloterie autrefois;
pour une ride qui venait, un écu s'en allait; l'hiver lui redevenait dur, le bois se faisait
derechef rare dans son cendrier et le pain dans sa huche. Elle ne pouvait plus travailler,
parce qu'en devenant voluptueuse elle était devenue paresseuse, et elle souffrait
beaucoup plus, parce qu'en devenant paresseuse elle était devenue voluptueuse. C'est du
moins comme cela que M. le curé de Saint-Remy explique pourquoi ces femmes-là ont
plus froid et plus faim que d'autres pauvresses quand elles sont vieilles.
- Oui, observa Gervaise, mais les égyptiens?
- Un moment donc, Gervaise! dit Oudarde dont l'attention était moins impatiente. Qu'estce
qu'il y aurait à la fin si tout était au commencement? Continuez, Mahiette, je vous prie.
Cette pauvre Chantefleurie!»
Mahiette poursuivit.
«Elle était donc bien triste, bien misérable, et creusait ses joues avec ses larmes. Mais
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