Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
pavé des Halles, explorant dans sa peur panique ce que le beau latin des chartes appelle
tota via, cheminum et viaria, notre poète s'arrêta tout à coup, d'essoufflement d'abord,
puis saisi en quelque sorte au collet par un dilemme qui venait de surgir dans son esprit.
«Il me semble, maître Pierre Gringoire, se dit-il à lui-même en appuyant son doigt sur son
front, que vous courez là comme un écervelé. Les petits drôles n'ont pas eu moins peur
de vous que vous d'eux. Il me semble, vous dis-je, que vous avez entendu le bruit de
leurs sabots qui s'enfuyait au midi, pendant que vous vous enfuyiez au septentrion. Or, de
deux choses l'une: ou ils ont pris la fuite; et alors la paillasse qu'ils ont dû oublier dans
leur terreur est précisément ce lit hospitalier après lequel vous courez depuis ce matin, et
que madame la Vierge vous envoie miraculeusement pour vous récompenser d'avoir fait
en son honneur une moralité accompagnée de triomphes et momeries; ou les enfants
n'ont pas pris la fuite, et dans ce cas ils ont mis le brandon à la paillasse, et c'est là
justement l'excellent feu dont vous avez besoin pour vous réjouir, sécher et réchauffer.
Dans les deux cas, bon feu ou bon lit, la paillasse est un présent du ciel. La benoîte vierge
Marie, qui est au coin de la rue Mauconseil, n'a peut-être fait mourir Eustache Moubon que
pour cela; et c'est folie à vous de vous enfuir ainsi sur traîne-boyau, comme un Picard
devant un Français, laissant derrière vous ce que vous cherchez devant; et vous êtes un
sot!»
Alors il revint sur ses pas, et s'orientant et furetant, le nez au vent et l'oreille aux aguets,
il s'efforça de retrouver la bienheureuse paillasse. Mais en vain. Ce n'étaient
qu'intersections de maisons, culs-de-sac, pattes-d'oie, au milieu desquels il hésitait et
doutait sans cesse, plus empêché et plus englué dans cet enchevêtrement de ruelles
noires qu'il ne l'eût été dans le dédalus même de l'hôtel des Tournelles. Enfin il perdit
patience, et s'écria solennellement: «Maudits soient les carrefours! c'est le diable qui les a
faits à l'image de sa fourche.»
Cette exclamation le soulagea un peu, et une espèce de reflet rougeâtre qu'il aperçut en
ce moment au bout d'une longue et étroite ruelle, acheva de relever son moral. «Dieu soit
loué! dit-il, c'est là-bas! Voilà ma paillasse qui brûle.» Et se comparant au nocher qui
sombre dans la nuit: «Salve, ajouta-t-il pieusement, salve, maris stella!»
Adressait-il ce fragment de litanie à la sainte Vierge ou à la paillasse? c'est ce que nous
ignorons parfaitement.
À peine avait-il fait quelques pas dans la longue ruelle, laquelle était en pente, non pavée,
et de plus en plus boueuse et inclinée, qu'il remarqua quelque chose d'assez singulier. Elle
n'était pas déserte. Çà et là, dans sa longueur, rampaient je ne sais quelles masses
vagues et informes, se dirigeant toutes vers la lueur qui vacillait au bout de la rue, comme
ces lourds insectes qui se traînent la nuit de brin d'herbe en brin d'herbe vers un feu de
pâtre.
Rien ne rend aventureux comme de ne pas sentir la place de son gousset. Gringoire
continua de s'avancer, et eut bientôt rejoint celle de ces larves qui se traînait le plus
paresseusement à la suite des autres. En s'en approchant, il vit que ce n'était rien autre
chose qu'un misérable cul-de-jatte qui sautelait sur ses deux mains, comme un faucheux
blessé qui n'a plus que deux pattes. Au moment où il passa près de cette espèce
d'araignée à face humaine, elle éleva vers lui une voix lamentable: «La buona mancia,
signor! la buona mancia!
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