Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
- Rends-moi mon enfant!»
Cette fois encore, la jeune fille retomba, épuisée, rompue, ayant déjà le regard vitré de
quelqu'un qui est dans la fosse.
«Hélas! bégaya-t-elle, vous cherchez votre enfant. Moi, je cherche mes parents.
- Rends-moi ma petite Agnès! poursuivit Gudule. Tu ne sais pas où elle est? Alors,
meurs!- Je vais te dire. J'étais une fille de joie, j'avais un enfant, on m'a pris mon enfant.-
Ce sont les égyptiennes. Tu vois bien qu'il faut que tu meures. Quand ta mère
l'égyptienne viendra te réclamer, je lui dirai: La mère, regarde à ce gibet!- Ou bien rendsmoi
mon enfant.- Sais-tu où elle est, ma petite fille? Tiens, que je te montre. Voilà son
soulier, tout ce qui m'en reste. Sais-tu où est le pareil? Si tu le sais, dis-le-moi, et si ce
n'est qu'à l'autre bout de la terre, je l'irai chercher en marchant sur les genoux.»
En parlant ainsi, de son autre bras tendu hors de la lucarne elle montrait à l'égyptienne le
petit soulier brodé. Il faisait déjà assez jour pour en distinguer la forme et les couleurs.
«Montrez-moi ce soulier, dit l'égyptienne en tressaillant. Dieu! Dieu!» Et en même temps,
de la main qu'elle avait libre, elle ouvrait vivement le petit sachet orné de verroterie verte
qu'elle portait au cou.
- Va! va! grommelait Gudule, fouille ton amulette du démon!» Tout à coup elle
s'interrompit, trembla de tout son corps, et cria avec une voix qui venait du plus profond
des entrailles: «Ma fille!»
L'égyptienne venait de tirer du sachet un petit soulier absolument pareil à l'autre. À ce
petit soulier était attaché un parchemin sur lequel ce carme était écrit:
Quand le pareil retrouveras,
Ta mère te tendra les bras.
En moins de temps qu'il n'en faut à l'éclair, la recluse avait confronté les deux souliers, lu
l'inscription du parchemin, et collé aux barreaux de la lucarne son visage rayonnant d'une
joie céleste en criant:
«Ma fille! ma fille!
- Ma mère!» répondit l'égyptienne.
Ici nous renonçons à peindre.
Le mur et les barreaux de fer étaient entre elles deux. «Oh! le mur! cria la recluse! Oh! la
voir et ne pas l'embrasser! Ta main! ta main!»
La jeune fille lui passa son bras à travers la lucarne, la recluse se jeta sur cette main, y
attacha ses lèvres, et y demeura, abîmée dans ce baiser, ne donnant plus d'autre signe de
vie qu'un sanglot qui soulevait ses hanches de temps en temps. Cependant elle pleurait à
torrents, en silence, dans l'ombre, comme une pluie de nuit. La pauvre mère vidait par
flots sur cette main adorée le noir et profond puits de larmes qui était au dedans d'elle, et
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