Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
- Il paraît que oui, la Bechaigne.
- Voyez-vous, la païenne!»
«Monsieur, c'est l'usage. Le bailli du Palais est tenu de livrer le malfaiteur tout jugé, pour
l'exécution, si c'est un laïc, au prévôt de Paris; si c'est un clerc, à l'official de l'évêché.
- Je vous remercie, monsieur.»
«Oh! mon Dieu! disait Fleur-de-Lys, la pauvre créature!»
Cette pensée remplissait de douleur le regard qu'elle promenait sur la populace. Le
capitaine, beaucoup plus occupé d'elle que de cet amas de quenaille, chiffonnait
amoureusement sa ceinture par derrière. Elle se retourna suppliante et souriant.
«De grâce, laissez-moi, Phoebus! si ma mère rentrait, elle verrait votre main!»
En ce moment midi sonna lentement à l'horloge de Notre-Dame. Un murmure de
satisfaction éclata dans la foule. La dernière vibration du douzième coup s'éteignait à
peine que toutes les têtes moutonnèrent comme les vagues sous un coup de vent, et
qu'une immense clameur s'éleva du des fenêtres et des toits: «La voilà!»
Fleur-de-Lys mit ses mains sur ses yeux pour ne pas voir.
«Charmante, lui dit Phoebus, voulez-vous rentrer?
- Non», répondit-elle; et ces yeux qu'elle venait de fermer par crainte, elle les rouvrit par
curiosité.
Un tombereau traîné d'un fort limonier normand et tout enveloppé de cavalerie en livrée
violette à croix blanches, venait de déboucher sur la place par la rue Saint-Pierre-aux-
Bœufs. Les sergents du guet lui frayaient passage dans le peuple à grands coups de
boullayes. À côté du tombereau quelques officiers de justice et de police, reconnaissables
à leur costume noir et à leur gauche façon de se tenir en selle. Maître Jacques Charmolue
paradait à leur tête.
Dans la fatale voiture, une jeune fille était assise, les bras liés derrière le dos, sans prêtre
à côté d'elle. Elle était en chemise, ses longs cheveux noirs (la mode alors était de ne les
couper qu'au pied du gibet) tombaient épars sur sa gorge et sur ses épaules à demi
découvertes.
À travers cette ondoyante chevelure, plus luisante qu'un plumage de corbeau, on voyait
se tordre et se nouer une grosse corde grise et rugueuse qui écorchait ses fragiles
clavicules et se roulait autour du cou charmant de la pauvre fille comme un ver de terre
sur une fleur. Sous cette corde brillait une petite amulette ornée de verroteries vertes
qu'on lui avait laissée sans doute parce qu'on ne refuse plus rien à ceux qui vont mourir.
Les spectateurs placés aux fenêtres pouvaient apercevoir au fond du tombereau ses
jambes nues qu'elle tâchait de dérober sous elle comme par un dernier instinct de femme.
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