Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Cependant, quoique le soleil ne fût pas encore levé, il faisait grand jour, une belle teinte
rose égayait les vieilles cheminées vermoulues de la Maison-aux-Piliers. C'était l'heure où
les fenêtres les plus matinales de la grande ville s'ouvrent joyeusement sur les toits.
Quelques manants, quelques fruitiers allant aux halles sur leur âne, commençaient à
traverser la Grève, ils s'arrêtaient un moment devant ce groupe de soldats amoncelés
autour du Trou aux Rats, le considéraient d'un air étonné, et passaient outre.
La recluse était allée s'asseoir près de sa fille, la couvrant de son corps, devant elle, l'œil
fixe, écoutant la pauvre enfant qui ne bougeait pas, et qui murmurait à voix basse pour
toute parole: «Phoebus! Phoebus!» À mesure que le travail des démolisseurs semblait
s'avancer, la mère se reculait machinalement, et serrait de plus en plus la jeune fille
contre le mur. Tout à coup la recluse vit la pierre (car elle faisait sentinelle et ne la quittait
pas du regard) s'ébranler, et elle entendit la voix de Tristan qui encourageait les
travailleurs. Alors elle sortit de l'affaissement où elle était tombée depuis quelques
instants, et s'écria, et tandis qu'elle parlait sa voix tantôt déchirait l'oreille comme une
scie, tantôt balbutiait comme si toutes les malédictions se fussent pressées sur ses lèvres
pour éclater à la fois.
«Ho! ho! ho! Mais c'est horrible! Vous êtes des brigands! Est-ce que vous allez vraiment
me prendre ma fille? je vous dis que c'est ma fille! Oh! les lâches! Oh! les laquais
bourreaux! les misérables goujats assassins! Au secours! au secours! au feu! Mais est-ce
qu'ils me prendront mon enfant comme cela? Qui est-ce donc qu'on appelle le bon Dieu?»
Alors s'adressant à Tristan, écumante, l'œil hagard, à quatre pattes comme une panthère,
et toute hérissée:
«Approche un peu me prendre ma fille! Est-ce que tu ne comprends pas que cette femme
te dit que c'est sa fille? Sais-tu ce que c'est qu'un enfant qu'on a? Hé! loup-cervier, n'as-tu
jamais gîté avec ta louve? n'en as-tu jamais eu un louveteau? et si tu as des petits, quand
ils hurlent, est-ce que tu n'as rien dans le ventre que cela remue?
- Mettez bas la pierre, dit Tristan, elle ne tient plus.»
Les leviers soulevèrent la lourde assise. C'était, nous l'avons dit, le dernier rempart de la
mère. Elle se jeta dessus, elle voulut la retenir, elle égratigna la pierre avec ses ongles,
mais le bloc massif, mis en mouvement par six hommes, lui échappa et glissa doucement
jusqu'à terre le long des leviers de fer.
La mère, voyant l'entrée faite, tomba devant l'ouverture en travers, barricadant la brèche
avec son corps, tordant ses bras, heurtant la dalle de sa tête, et criant d'une voix enrouée
de fatigue qu'on entendait à peine: «Au secours! au feu! au feu!
- Maintenant, prenez la fille», dit Tristan toujours impassible.
La mère regarda les soldats d'une manière si formidable qu'ils avaient plus envie de
reculer que d'avancer.
«Allons donc, reprit le prévôt. Henriet Cousin, toi!»
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