Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
Il n'y avait qu'une entrée, une porte moderne, à cintre surbaissé, garnie d'une tapisserie
en dedans, et, au dehors, d'un de ces porches de bois d'Irlande, frêles édifices de
menuiserie curieusement ouvrée, qu'on voyait encore en quantité de vieux logis il y a cent
cinquante ans. «Quoiqu'ils défigurent et embarrassent les lieux, dit Sauval avec désespoir,
nos vieillards pourtant ne s'en veulent point défaire et les conservent en dépit d'un
chacun.»
On ne trouvait dans cette chambre rien de ce qui meublait les appartements ordinaires, ni
bancs, ni tréteaux, ni formes, ni escabelles communes en forme de caisse, ni belles
escabelles soutenues de piliers et de contre-piliers à quatre sols la pièce. On n'y voyait
qu'une chaise pliante à bras, fort magnifique: le bois en était peint de roses sur fond
rouge, le siège de cordouan vermeil, garni de longues franges de soie et piqué de mille
clous d'or. La solitude de cette chaise faisait voir qu'une seule personne avait droit de
s'asseoir dans la chambre. À côté de la chaise et tout près de la fenêtre, il y avait une
table recouverte d'un tapis à figures d'oiseaux. Sur cette table un gallemard taché
d'encre, quelques parchemins, quelques plumes, et un hanap d'argent ciselé. Un peu plus
loin, un chauffe-doux, un prie-Dieu de velours cramoisi, relevé de bossettes d'or. Enfin au
fond un simple lit de damas jaune et incarnat, sans clinquant ni passement; les franges
sans façon. C'est ce lit, fameux pour avoir porté le sommeil ou l'insomnie de Louis XI,
qu'on pouvait encore contempler, il y a deux cents ans, chez un conseiller d'état, où il a
été vu par la vieille Madame Pilou, célèbre dans le Cyrus sous le nom d'Arricidie et de La
Morale vivante.
Telle était la chambre qu'on appelait «le retrait où dit ses heures monsieur Louis de
France».
Au moment où nous y avons introduit le lecteur, ce retrait était fort obscur. Le couvre-feu
était sonné depuis une heure, il faisait nuit, et il n'y avait qu'une vacillante chandelle de
cire posée sur la table pour éclairer cinq personnages diversement groupés dans la
chambre.
Le premier sur lequel tombait la lumière était un seigneur superbement vêtu d'un hautde-chausses
et d'un justaucorps écarlate rayé d'argent, et d'une casaque à mahoîtres de
drap d'or à dessins noirs. Ce splendide costume, où se jouait la lumière, semblait glacé de
flamme à tous ses plis. L'homme qui le portait avait sur la poitrine ses armoiries brodées
de vives couleurs: un chevron accompagné en pointe d'un daim passant. L'écusson était
accosté à droite d'un rameau d'olivier, à gauche d'une corne de daim. Cet homme portait
à sa ceinture une riche dague dont la poignée de vermeil était ciselée en forme de cimier
et surmontée d'une couronne comtale. Il avait l'air mauvais, la mine fière et la tête haute.
Au premier coup d'œil on voyait sur son visage l'arrogance, au second la ruse.
Il se tenait tête nue, une longue pancarte à la main, derrière la chaise à bras sur laquelle
était assis, le corps disgracieusement plié en deux, les genoux chevauchant l'un sur
l'autre, le coude sur la table, un personnage fort mal accoutré. Qu'on se figure en effet,
sur l'opulent cuir de Cordoue, deux rotules cagneuses, deux cuisses maigres pauvrement
habillées d'un tricot de laine noire, un torse enveloppé d'un surtout de futaine avec une
fourrure dont on voyait moins de poil que de cuir; enfin, pour couronner un vieux chapeau
gras du plus méchant drap noir bordé d'un cordon circulaire de figurines de plomb. Voilà,
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