Notre-Dame de Paris – Victor Hugo

Notre-Dame de Paris - Victor Hugo
fous portaient sur leurs épaules un brancard plus surchargé de cierges que la châsse de
Sainte-Geneviève en temps de peste. Et sur ce brancard resplendissait, crossé, chapé et
mitré, le nouveau pape des fous, le sonneur de cloches de Notre-Dame, Quasimodo le
Bossu.
Chacune des sections de cette procession grotesque avait sa musique particulière. Les
égyptiens faisaient détonner leurs balafos et leurs tambourins d'Afrique. Les argotiers,
race fort peu musicale, en étaient encore à la viole, au cornet à bouquin et à la gothique
rubebbe du douzième siècle. L'empire de Galilée n'était guère plus avancé; à peine
distinguait-on dans sa musique quelque misérable rebec de l'enfance de l'art, encore
emprisonné dans le ré-la-mi. Mais c'est autour du pape des fous que se déployaient, dans
une cacophonie magnifique, toutes les richesses musicales de l'époque. Ce n'étaient que
dessus de rebec, hautes-contre de rebec, tailles de rebec, sans compter les flûtes et les
cuivres. Hélas! nos lecteurs se souviennent que c'était l'orchestre de Gringoire.
Il est difficile de donner une idée du degré d'épanouissement orgueilleux et béat où le
triste et hideux visage de Quasimodo était parvenu dans le trajet du Palais à la Grève.
C'était la première jouissance d'amour-propre qu'il eût jamais éprouvée. Il n'avait connu
jusque-là que l'humiliation, le dédain pour sa condition, le dégoût pour sa personne.
Aussi, tout sourd qu'il était, savourait-il en véritable pape les acclamations de cette foule
qu'il haïssait pour s'en sentir haï. Que son peuple fût un ramas de fous, de perclus, de
voleurs, de mendiants, qu'importe! c'était toujours un peuple, et lui un souverain. Et il
prenait au sérieux tous ces applaudissements ironiques, tous ces respects dérisoires,
auxquels nous devons dire qu'il se mêlait pourtant dans la foule un peu de crainte fort
réelle. Car le bossu était robuste; car le bancal était agile; car le sourd était méchant:
trois qualités qui tempèrent le ridicule.
Du reste, que le nouveau pape des fous se rendît compte à lui-même des sentiments qu'il
éprouvait et des sentiments qu'il inspirait, c'est ce que nous sommes loin de croire.
L'esprit qui était logé dans ce corps manqué avait nécessairement lui-même quelque
chose d'incomplet et de sourd. Aussi, ce qu'il ressentait en ce moment était-il pour lui
absolument vague, indistinct et confus. Seulement la joie perçait, l'orgueil dominait.
Autour de cette sombre et malheureuse figure, il y avait rayonnement.
Ce ne fut donc pas sans surprise et sans effroi que l'on vit tout à coup, au moment où
Quasimodo, dans cette demi-ivresse, passait triomphalement devant la Maison-aux-
Piliers, un homme s'élancer de la foule et lui arracher des mains, avec un geste de colère,
sa crosse de bois doré, insigne de sa folle papauté.
Cet homme, ce téméraire, c'était le personnage au front chauve qui, le moment
auparavant, mêlé au groupe de la bohémienne, avait glacé la pauvre fille de ses paroles
de menace et de haine. Il était revêtu du costume ecclésiastique. Au moment où il sortit
de la foule, Gringoire, qui ne l'avait point remarqué jusqu'alors, le reconnut: «Tiens! dit-il,
avec un cri d'étonnement, c'est mon maître en Hermès, dom Claude Frollo, l'archidiacre!
Que diable veut-il à ce vilain borgne? Il va se faire dévorer.»
Un cri de terreur s'éleva en effet. Le formidable Quasimodo s'était précipité à bas du
brancard, et les femmes détournaient les yeux pour ne pas le voir déchirer l'archidiacre. Il
fit un bond jusqu'au prêtre, le regarda, et tomba à genoux.
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