El juego de Ender - Orson Scott Card

la clasificación. Nada personal, Wiggin, pero estoy seguro que puedes formarte a
expensas de algún otro.
—Es todo corazón —dijo Petra.
Madrid se acercó a la chica y le cruzó la cara con el revés de la mano. No
sonó mucho, pues la había golpeado con las uñas de los dedos. Pero en la mejilla
aparecieron unas señales rojas, cuatro, y otras tantas gotas de sangre marcaban
los puntos donde habían dado las puntas de las uñas.
—Estas son tus instrucciones, Wiggin. Y espero que esta sea la última vez que
tengo que hablar contigo. Te mantendrás aparte mientras nos entrenamos en la
sala de batalla. Naturalmente, tienes que estar ahí, pero no pertenecerás a ningún
batallón y no tomarás parte en ninguna maniobra. Cuando se nos llame a una
batalla, te vestirás rápidamente y te presentarás en la puerta como todos los
demás. Pero no atravesarás la puerta hasta que hay an pasado cuatro minutos
desde el comienzo del juego, y entonces permanecerás en la puerta, sin
desenfundar ni disparar tu arma, hasta que el juego termine.
Ender asintió con la cabeza. Así que iba a ser nadie. Anheló que el
intercambio tuviera lugar pronto.
Se dio cuenta también de que Petra no había hecho nada parecido a gritar de
dolor o llevarse la mano a la mejilla, aunque una de las gotas de sangre había
comenzado a correr dibujando una veta que llegaba a la mandíbula. Podía ser
una marginada, pero y a que Bonzo Madrid no iba a ser su amigo, entablaría
amistad con Petra.
Se le asignó una litera al fondo del dormitorio. La litera superior, desde la que,
estando tumbado, ni siquiera podía ver la puerta; la curva del techo la bloqueaba.
Había otros chicos cerca de él, chicos con aspecto cansado y gesto taciturno, los
menos valiosos. No tenían ninguna palabra de bienvenida que decir a Ender.
Ender intentó abrir su casillero palmándolo, pero no pasó nada. Entonces se
dio cuenta de que los casilleros no tenían ningún seguro. Los cuatro tenían
tiradores para abrirlos. Ahora, en una escuadra, nada era privado.
Había un uniforme en el casillero. No era el verde pálido de los reclutas, sino
el uniforme verde oscuro con guarniciones naranja de la escuadra Salamandra.
No le iba bien. Pero, claro, era probable que nunca se hubiesen visto en la
necesidad de entregar un uniforme así a un chico tan joven.
Estaba empezando a sacarlo cuando advirtió que Petra caminaba por el
pasillo en dirección a su cama. Se dejó caer de la litera y se puso en pie para
saludarla.
—Tranquilo —dijo—. No soy un oficial.
—Eres jefe de batallón, ¿no?
Alguien que estaba cerca le interrumpió:
—¿Qué te ha hecho pensar eso, Wiggin?
—Ocupas una litera delante.