El martillo y la hoz y otros cuentos - Isliada

NARRATIVA
estación y desde entonces no ha hecho otra cosa que observarme.
Yo me incomodo, trato de taparme el rostro con el libro pero
resulta peor porque no puedo ver lo que hace, hacia dónde mira.
Quizás si le doy a leer el libro de Carroll se entretenga un rato, se
deje llevar a través del túnel en el suelo y desaparezca tras un
conejo blanco, pero entonces perdería mi libro.
Los viejos mantienen la vista en el reloj de la catedral con una
fuerza tenaz. Decidimos sentarnos en un banco del extremo
opuesto del parque, ella me dijo que la imagen era muy sugerente,
tiene la manía de hacer literatura con elementos comunes. Traté
de enseñarle el juego de los Beatles, como mismo me lo habían
enseñado Legna y Raúl. Debía mencionar una primera canción y
yo otra que comenzara con la última letra de su título. Ella dijo
que solo dejaría de ser aburrido si apostábamos algo. La primera
vez aposté mi disco de Red Hot Chili Peppers contra un beso que
rebasara los dos minutos, perdí el disco cuando me quedé sin
canciones después de Yellow Submarine. Las apuestas fueron
cada vez mayores. Perdí muchas cosas y solo gané un striptease
muy básico, de alguien que no sabe desnudarse con gracia.
La ferromoza anuncia que haremos una parada de treinta
minutos en la estación.
Salgo a la calle y pregunto por la farmacia más cercana.
Los dolores en el pecho vuelven como estacas clavadas a golpe
de martillo.
Camino una, dos, tres cuadras.
La dependienta me dice que hace un mes no entran esas pastillas,
que pruebe suerte en la otra farmacia, queda como a un
kilómetro bajando por la calle principal.
Le pido al mensajero que me lleve en su bicicleta.
Me mira.
Lo piensa.
Me mira.
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